— Как ты сейчас назвал мою истинную? — говорит нарочито спокойным тоном, но чутье подсказывает, что Аарон просто в бешенстве. Мышцы напряжены, как перед прыжком. Видеть его без кителя непривычно, но даже в простой белой рубашке его не спутать с рядовым солдатом.

Глаза прожигают в моем бывшем муже дыру. И что-то мне подсказывает, что если не его боевые достижения, то Савира постигла бы та же участь, что и борова с рынка.

— Истинную? — повторяет Савир. Во взгляде мечутся искры растерянности. Его глаза прыгают от Владыки ко мне. Пытаются забраться под китель, чтобы увидеть метку. Я киваю, хотя мое подтверждение явно не требуется.

Мой бывший муж выпрямляет спину. Кидает на меня последний взгляд, в котором я вижу непонятные мне терзания. Конфликт. А затем поворачивается к Аарону.

Кланяется.

— Прошу прощения, Владыка. Такого больше не повторится.

Броня моего равнодушия все же дает трещину. Он извиняется перед своим повелителем! Не передо мной! Считает, что оскорбил только его…

Можно ли было пробить еще большее дно? Каждый раз мне кажется, что нет, но ему как-то удается. Прямо талант какой-то.

— Ты оскорбил мою истинную, — тянет Аарон, повышая голос. И судя по вытягивающимся лицам, теперь его точно слышат все окружающие. — У нее и проси прощения.

Несколько мгновений ничего не происходит.

Затем Савир неохотно разгибается и поворачивается ко мне. На бледном лице как-то особенно четко обозначаются темные круги под глазами. Губы плотно сжаты. Склоняет передо мной голову.

— Прошу прощения, Оля. Такого больше не повторится.

Не знаю, почему он выбрал именно это имя.

Наверно, сейчас я должна чувствовать удовлетворение, злорадство, но почему-то вместо этого внутри поднимается тревога. Эмоции бывшего мужа кружатся над ним темным маревом — мне кажется, что я их вижу собственными глазами.

Напряженно всматриваюсь в воздух и отмираю, только когда слышу голос Аарона:

— Прощаешь, Хельга?

Перевожу взгляд на Владыку. Затем на бывшего мужа, что стоит все в той же наверняка унизительной для него позе.

— Нет, — голос вырывается неожиданно звонко. — Я никогда не прощу тебя, Савир.

Почти сразу разворачиваюсь, чтобы продолжить путь к палатке. Сердце бьется оглушительно громко, а конечности становятся ватными.

Внезапно осознаю, сколько у этой сцены было свидетелей. И это только подливает масла в огонь.

Ощущаю, как спину мне прожигает мрачный взгляд моего бывшего мужа. Неуютно. Хочется повести плечами, но усилием воли держу их ровно. Едва не вздрагиваю, когда лопаток касается чья-то рука.

— Я сам провожу, — кидает Аарон моему сопровождающему, и тот послушно отстает. А у меня внутри такой хаос, что я понятия не имею, как упорядочить собственные чувства и мысли.

Зачем провожает меня, если поручил это другому? Зачем вообще пошел за мной? Или он шел не за мной… а к Савиру? Или вообще в другое место, но случайно наткнулся на нас?

Аарон молчит, а я не спрашиваю.

— Пока мы в лагере, от меня ни на шаг, — внезапно говорит он.

— Я вам не собака на привязи.

— Ты — моя истинная, — говорит так, словно это все объясняет. — Метка еще не проявилась, и я не могу тебя чувствовать. После того как ты уже раз сбежала у меня из-под носа, это, знаешь ли, нервирует.

— Ради своего комфорта вы попираете моим.

Я наконец-то вижу свою палатку и ускоряюсь. Владыка не отстает.

— Поговорим, когда будем наедине, Хельга, — отрезает он.

Я не отвечаю — ныряю в палатку. Беру свою наплечную сумку с вещами — в ней оставшаяся пара белья, фляга и зелья. Я ее почти никогда не разбираю. Попросту нет смысла.

— Готово, — отчитываюсь я.

— А где… всё? — его глаза сужаются, глядя на тощую котомку в моих руках.

Перевожу взгляд на свою сумку, а затем снова на него.

— Что — всё?

— Вещи, — короткое слово ставит меня в тупик. Какие еще вещи? Еще смотрит так остро, требовательно, словно они у меня действительно должны быть.

— Это все, что у меня есть, — произношу я, вскидывая подбородок. Мне скрывать нечего.

— Понятно. Пошли, — кидает он, первым устремляясь в обратную сторону.

Мы снова идем через лагерь. Теперь я смотрю на его напряженную спину, буквально физически ощущая исходящий от Владыки гнев. Он накрывает меня душным шлейфом, забивается в нос, горло, из-за чего я с трудом могу дышать. Я словно вижу дракона, расправившего над нами огненные крылья. Ощущаю их жар.

А ведь метка еще не завершилась. Говорят, когда это произойдет, я все его эмоции напрямую ощущать буду. Ярость. Гнев. Вожделение.

Как будто мне своих мало. Не хочу ничего из этого.