Ищу почтовый адрес контент-менеджера Собаки. ру и пишу сообщение первому адресату: «Здравствуйте! Я Олеся Лучина — жена будушего губернатора Санкт-Петербурга. У меня есть информация, которая взвинтит ваши рейтинги до небес. Позвоните мне, чтобы назначить дату и время интервью» и телефон в конце. Эту же «рыбу» я отправляю всем остальным информационным агентствам. Остается ждать ответов. Уж кому-нибудь из них мне точно удастся дать разгромное интервью!

Такси останавливается у красивого сталинского дома на улице Фрунзе. Поездка оплачена картой, так что я прощаюсь с водителем и выхожу из машины. Поднимаюсь к себе в квартиру и… не могу ее открыть. Замки кто-то поменял. Ни один ключ не подходит!

Нет, сегодня определенно самое отвратительное утро в моей жизни. Да ну не мог Алексей этого сделать!

Нажимаю педальку белого дверного замка. Ответа долго нет. Может, здесь никто и не живет? Зачем тогда замки сменили? И кто?

Холодными пальцами жму звонок еще раз.

За дверью наконец слышатся тяжелые шаги.

Мысленно готовлюсь вызывать полицию и доказывать, что этот человек здесь незаконно. Да ну что за гадство?! У Алексея никаких прав на эту квартиру!

Дверь открывается. На пороге показывается крупный спортивного вида мужчина. Рельефный — как греческий атлет. Нет, даже лучше. На нем светлая майка на одной лямке и серые шорты по колено.

— Вам чего, девушка? — спрашивает он слегка хриплым со сна голосом и проводит ладонью по лицу, точно пытаясь стянуть с него сонливость.

— Я… — слова застревают в горле. — Это моя квартира. Что вы тут делаете?

Выделяю голосом слово «вы», чтобы не звучало слишком грубо.

— Я тут живу, — флегматично заявляет парень. — Снимаю. Договор показать?

Киваю. Хочется убедиться, хотя я уже догадываюсь, кто мог сдать мою квартиру. Запоздало вспоминаю, что, купив квартиру, родители так и не вручили мне дарственную. Наверное, чтобы это не считалось совместно нажитым имуществом. Так что квартира все еще в их собственности.

Парень скрывается за дверью и вскоре возвращается с отпечатанными листами в файлике. Вынимает и протягивает мне. На последней странице арендодатель Варвара Владимировна Богданова. Моя мама. Договор заключен полгода назад! Меня зло берет. Даже меня в известность не поставила! Но это в ее духе, она вполне могла такое сделать. В ее понимании, квартира все равно простаивает.

Возвращаю договор, парень аккуратно прячет его обратно в файлик.

— Я Дима, — представляется он, вороша темные густые волосы. — Чаю выпьешь? Все равно разбудила меня.

— Я Олеся. И мне не до чаю. Спасибо, хорошего утра, — разворачиваюсь и направляюсь к лестнице.

— Хорошее оно позднее, — насмешливо долетает в спину, затем раздается хлопок двери.

Нет у меня больше квартиры. Зараза! Спускаюсь к подъезду, вынимаю телефон. Руки чешутся маме позвонить и все высказать, но они с отцом путешествуют по Европе, неизвестно, какая там связь. Да и портить им поездку… Пишу сообщение: «Привет! Ты зачем мою квартиру сдала?» Убираю телефон. Она никогда сразу не отвечает.

Пешком дохожу до Московского и забираюсь в первую попавшуюся кафешку. Нужен вайфай.

За кофе и ноутбуком смотрю варианты, куда податься жить. Мама присылает ответ, что, мол, я все равно не пользовалась квартирой. Ну да, только эта квартира вроде как мне была подарена, а мама в своем амплуа продолжает ею распоряжаться. И ей бесполезно говорить, что так не делается.

Они с папой вернутся через неделю, и я настоятельно попрошу ее выставить этого Диму из моей квартиры. Она заключала договор, так пусть сама и расторгает.

Ну да-ну да. Это все неплохо, а сейчас-то мне что делать? Ищу сайты по аренде жилья. Поиск однокомнатных квартир… К черту! Это идиотизм — снимать квартиру и платить залог, когда есть своя и скоро освободится!

Принимаюсь искать хостел, но только так, чтобы жить в отдельной комнате. На туристическом сайте обнаруживается много предложений с фото. И я с радостью замечаю один на Ваське. Совсем недалеко от офиса, где я работаю. Цена «по запросу». Естественно. Бронирую прямо с сайта — выкатывает полторы тысячи за сутки! У меня приличные накопления, но все равно дороговато за крошечную комнату в которой помещается только кровать и минимальный стеллаж, даже платяного шкафа нет. Но это рядом с работой и ненадолго.

Расплачиваюсь за выпитую чашку латте, телефон на столе начинает играть мелодию из Секса в большом городе. Это Лариса. Черт. Забыла про СПА.

Направляюсь к метро и перезваниваю.

— СПА в силе? — сходу спрашивает Лариса. У нее боевое настроение.

А я уже даже не знаю. Утречко такое себе.

— Наверное, в силе, — отвечаю неуверенно, задумчиво разглядывая красный глаз светофора.

— Так, кто ты такая и куда дела мою подругу? — Лариса включает командный тон. — Лесь, ну ты чего такая кислая? Случилось что?

Да, случилось. Вопрос только, трясти перед ней своим грязным бельем или нет?