– Я не... – начинаю я, но меня тут же перебивает фанфары.

Двери передо мной распахиваются, и я вижу ЗАЛ.

Нет, не зал.

ЭПИЧЕСКИЙ ТРОННЫЙ ЗАЛ.

Со сводами. Витражами. И примерно тремя сотнями людей, которые тут же встают при моем появлении.

А в конце аллеи, у алтаря, стоит ОН.

Высокий.

В черном мундире с золотом.

С взглядом, от которого у меня подкашиваются ноги.

– Ну что, – шепчу я себе под нос, – либо это самый странный сон в моей жизни... Либо я опять на свадьбе.

Торжественная музыка. Шаги. Десятки глаз, прилипших ко мне.

Я иду по ковровой дорожке (почему она такая длинная?!), и единственная мысль в голове:

«Если я сейчас оступлюсь, упаду и умру от удушья в этом дурацком корсете – будет хоть смешно».

Но нет. Мои ноги, предатели, несут меня вперед, будто сами знают, куда идти.

А впереди – Он.

Король.

Мой новый жених.

Чёрт, у него даже профиль какой-то неправильно-идеальный. Как будто выточен специально, чтобы бедные невесты теряли дар речи.

– Ваше Величество... – кто-то рядом начинает церемониальную речь, но я уже не слушаю.

Потому что Он поворачивается ко мне.

И...

Поднимает одну бровь.

Словно спрашивает:

«Ты вообще кто?»

Я открываю рот, чтобы сказать что-то вроде

«Я тоже в шоке»

, но в этот момент:

БА-БАХ!

Окна с витражами вдруг распахиваются, и в зал врывается ветер. Не просто ветер – а какой-то эпически-зловещий, с листьями, искрами и явно не с добрыми намерениями.

– Защитить короля! – орет кто-то.

Гости в панике. Кто-то падает. Кто-то прячется под столы.

А я стою, как идиотка, в своём пышном платье и думаю:

«Ну конечно. Магический мир. Магические проблемы. И я, видимо, теперь магическая невеста».

– Алианна! – вдруг раздаётся голос Короля.

Я моргаю:

– Вообще-то, Алиса...

Но он уже хватает меня за руку и тянет за собой.

– Что происходит?! – ору я, спотыкаясь о подол.

– Ты не Алианна, – бросает он через плечо.

– Ну наконец-то! А то я уже думала, ты слепой...

– Зато ты живая. А это сейчас важнее.

И мы несёмся по коридорам, пока за нами грохочет что-то очень большое и очень злое.

Мы неслись по дворцовым коридорам так, что ветер свистел у меня в ушах. Ну, в одном ухе – потому что второе было прижато к плечу короля, который тащил меня, как мешок с картошкой.

– Эй! – попыталась я вырваться. – Может, объяснишь, что происходит?!

– Позже!

– Нет, сейчас! Потому что я не собираюсь...

БАМ!

Из стены прямо перед нами вырвался клубок черного дыма – и принял форму огромного волка с глазами, как раскаленные угли.

– Охренеть, – выдавила я.

Король резко развернулся, прижал меня к стене (спиной, конечно, рыцарские манеры никто не отменял) и выхватил меч.

– За мной не повторяй, – бросил он через плечо.

– Что?!

Но он уже взмахнул клинком – и лезвие вспыхнуло синим пламенем.

Волк зарычал.

Король улыбнулся.

А я поняла, что мой новый «жених» – полный псих.

Дальше все было как в тумане:

Величественный король, облаченный в доспехи, сверкающие, словно последний луч заката, скрещивает меч с безликой тьмой. Теневой монстр шипит, извивается, как дым, но клинок монарха рассекает его с королевским изяществом. Кажется, еще мгновение - и победа будет за ним... если бы не одно "но". А именно - я, застрявшая в этом чертовом платье, которое сжимает меня хуже, чем удав голодного питона.

Я прижимаюсь к стене, мечтая, чтобы платье наконец перестало душить меня.

Король героически машет мечом, а я тем временем тихо задыхаюсь в наряде, который, видимо, шили для какой-то куклы с талией в обхват наперстка. Кружева впиваются в рёбра, корсет скрипит угрожающе, и я уже представляю, как историки будущего найдут мой скелет и скажут: "Ага, погибла от моды. Классика".

Вдруг волк разворачивается ко мне…

Огромный, лохматый, с глазами, горящими, как два проклятых угля. Он медленно поворачивает морду в мою сторону, и я понимаю: "Вот оно. Сейчас меня либо съедят, либо спасут от этого душащего платья. В любом случае — победа".

Волк скалится. Я делаю шаг назад. Король орет что-то героическое. А платье по-прежнему не дышит.

Итог:

— Король? Сражается.

— Теневой монстр? Почти повержен.

— Волк? Готовится к ужину.

— Я? Мечтаю о спортивных штанах.

И тут мои руки вспыхивают.

Не метафорически.

Буквально.

Я вскрикиваю – и из моих ладоней вырываются языки пламени, поджаривая волку хвост.

Тот взвывает и исчезает в клубах дыма.

Тишина.