— А Соня? — спрашиваю, с трудом ворочая языком. Мысль о дочери заставляет пульс снова участиться.

— Соня с отцом. Утром приезжали, я их в отель отправил.

Я с глубоким облегчением выдыхаю. Глаза снова начинает щипать. Слава богу. Моя девочка в безопасности.

— Сегодня отдыхай, Карина. Набирайся сил, — голос Вадима становится профессионально-мягким, убаюкивающим. — А завтра я всем сообщу, что ты пришла в себя. Хорошо?

Я слабо киваю, чувствуя, как веки снова наливаются тяжестью от медикаментов. Но один вопрос жжет меня изнутри, не давая покоя. Я должна знать наверняка.

— Вадим Александрович… а Витя… он… про детей знает?

Врач мягко улыбается, поправляя прозрачную трубку моей капельницы.

— Во-первых, мы теперь почти родственники, так что давай просто — Вадим. А во-вторых… да, Карина. Соня ему всё рассказала.

Он снова тяжело вздыхает, присаживаясь на край стула, и смотрит на меня с неожиданной для врача, чисто человеческой, братской теплотой.

— Ты уж не злись на него сильно, — тихо говорит он. — Вот такой вот он у нас идиот. Ему в лицо всё говорить нужно, прямым текстом. Намеков категорически не понимает и даже не принимает. Привык всё решать с нахрапа, рубить с плеча.

Я слабо усмехаюсь.

Губы слушаются с трудом, стянутые сухостью, но внутри почему-то становится немного светлее.

— Не повезло ему со мной…

Вадим качает головой, и в его стальных глазах мелькает абсолютная уверенность.

— Тут ты не права. Очень повезло. И мы все невероятно рады, что ты появилась в его жизни. Мой брат наконец-то начал хоть что-то чувствовать. Прямо эврика какая-то. Ожил мужик. Так что давай, приходи в норму. Вам еще детей растить.

Он осторожно похлопывает меня по руке и поднимается.

— Спи, Карина. Обезболивающее сейчас подействует. До завтра.

— Гостей принимать готова? — спрашивает Вадим, заглядывая в палату.

— Если это Игорь, пусть идет к черту, — хрипло отзываюсь я.

— Если он сунется сюда, я сам его с лестницы спущу, — раздается из коридора до боли знакомый голос, и я улыбаюсь, еще даже не видя Баженова.

И вот он заходит.

Серьезный такой.

Большой, хмурый, заполняющий собой всё пространство крошечной реанимационной палаты.

На нем надет нелепый одноразовый халат, но даже он не может скрыть того, насколько Витя измотан. У него жесткая щетина, глубокие тени под глазами и такой взгляд… словно он постарел лет на десять за эти дни.

— Ты хоть спал?

— Уснешь тут, — ворчит он.

Подходит ближе, берет стул и садится рядом. Его большая, горячая ладонь накрывает мою, осторожно переплетая наши пальцы, чтобы не задеть катетер.

— Прос…

— Не надо, Вить, — перебиваю, сжимая его пальцы. — Оба херни натворили. Хватит уже извиняться.

Он замолкает на полуслове.

Смотрит на меня долго, не моргая, словно всё еще не до конца верит, что я действительно в сознании и говорю с ним. Потом медленно, прерывисто выдыхает, подносит мою руку к лицу и прижимается горячими губами.

Закрывает глаза.

Я чувствую, как едва заметно дрожат его плечи.

— Вадим сказал… ты всё знаешь, — произношу почти шепотом.

Витя открывает глаза.

В них больше нет ни злости, ни той глухой стены, которой он отгораживался от меня в нашу последнюю встречу. Только безграничная, щемящая нежность.

— Двое, значит?

Улыбаюсь.

— Двое. Ты рад или в ужасе?

Витя усмехается. Тянется свободной рукой и невесомо, самыми кончиками пальцев проводит по моей щеке.

— Счастлив, Карин. Охренеть как счастлив. И в таком же абсолютном, животном ужасе от того, что чуть вас всех не потерял.

Его взгляд медленно опускается на мой живот, скрытый под тонким больничным одеялом. В глазах Баженова на секунду мелькает искреннее, почти мальчишеское непонимание.

— Когда? — тихо спрашивает он, чуть сдвинув брови. — Я всё это время пытался вспомнить. Мы же… ну, мы же всегда предохранялись.