По коже идет мороз, когда мимо нашего столика проходит человек. Я взглядом впиваюсь в спину. Слышу каждый свой сердечный удар.

Денис меня не видит. Он пришел сюда за вкусным кофе.

Сегодня выходной, поэтому одет он не в костюм, как я привыкла, а в джинсы и поло. Подходит к стойке. Девушка, принимающая заказы на вынос, приосанивается и расплывается в улыбке. А он этого даже не замечает. Блуждает взглядом по надписям у неё за спиной.

— Это он? — на вопрос повернувшейся вслед за моим взглядом Маруси я почему-то не отвечаю. Просто пялюсь, как дура.

— Двойной эспрессо с собой.

Я помню, что двойной эспрессо. И голос помню. И оторваться сложно, хотя надо бы.

Практически силой отдираю взгляд от спины Дениса. Просто стыдно будет, если он оглянется, увидит меня и проигнорирует. Перед Машкой стыдно.

— Не волнуйся, — но стыдиться, наверное, уже поздно. Мое волнение подруга засекла. Тянется через стол и поглаживает руку. Улыбается. А я в ответ катастрофически натянуто.

Мне кажется, Денису слишком долго готовят этот чертов кофе. Не могу долго не смотреть на него. Поэтому лучше, чтоб ушел.

Пока девушка-бариста суетится, за ним собирается маленькая очередь. Меня это радует. Теперь пялиться не так палевно.

На широкие, обтянутые неплотной тканью плечи. На то, как держит одну руку в кармане, а второй прикладывает мобильный к считывающему терминалу…

Когда на его плечо ложится рука, я кривлюсь. А вот Денис оборачивается. Смотрит немного вниз, приподняв бровь.

На какую-то блонду. Я её не знаю, но уже ненавижу. Она старше меня лет на пять-семь. Худющая, но с деланными сиськами. Она что-то говорит, а взгляд Дениса сползает в разрез на блузке. Меня почти тошнит…

— Хочешь, уйдем?

Мотаю головой и продолжаю наблюдать.

Она подошла знакомиться. Заигрывает. Хлопает глазами. Делает то же, что делала я. Но сейчас это кажется отвратительным. Неужели и я в его глазах выглядела так же? Неужели и с ней он так же себя поведет?

Блонда достает из сумочки телефон и крутит его, стреляя в Дениса глазками. Я умираю от любопытства и страха. Хочу и боюсь знать, что ему говорит.

У меня в голове нон-стопом фраза: «не бери. Пожалуйста, не бери». Но исход предрешен. Потому что у меня же взял…

Денис разблокирует телефон, вбивает номер неизвестной мне девушки, которую хочется звать исключительно сучка.

Я закрываю глаза и отворачиваюсь к окну.

Он мог сделать так миллион и один раз за эти шесть недель. Он наверняка и делал так. Знакомился. Развлекался. Трахал других. Но одно дело сгорать от ревности, когда сама себе придумала, а другое, когда видишь.

— Отлично, записываю…

У девушки неприятный писклявый голос. Но важно другое: она довольна.

А у меня перед глазами уже проносится новая история его спонтанного знакомства не со мной. Что будет дальше, я знаю.

«Дорогие соседи, давайте не будем ссориться. Копить отрицательную энергию очень опасно. Поверьте мне, как практикующему психологу…»

Я даже не читаю дальше. Бубню себе под нос:

— Дура ты практикующая, — и ставлю реакцию палец вниз сообщению в домовом чате.

Каждый раз, когда читаю высеры пользователя «Эльвира Корсикова», в голове крутятся только маты. Пусть скажет спасибо, что не тычу ей фак.

Понятия не имею, заметила ли она, что заимела преданного антифаната, но если честно, мне без разницы. Слишком злюсь на неё. Не сдержаться.

Оказалось, в кондитерской к Денису подошла наша соседка. Двадцативосьмилетняя незамужняя блонда живет на пятом. И, видимо, давно присмотрела себе адвоката с восемнадцатого.

У неё есть свое мнение по любому вопросу, который поднимается в чате. Стоимость обслуживания дома. Крики детей. Не её заблокированная машина на паркинге. Доступ к крыше. И каждый раз я ставлю её бесценному мнению дизлайк.

Приятно видеть, когда вслед за моим сыплется еще десяток.

Эту дуру никто не любит. Возможно, кроме Дениса. Да и то… Он её скорее всего просто трахает, а в домовой чат по-прежнему заходит редко и пролистывает.

Меня тоже успешно пролистнул.

Смиряться с этим мне сложно. Справляться с гневом по отношению к его новой курице я не могу, но честно пытаюсь.

Вот и сейчас блокирую телефон, прячу в локер, ключ отправляю в тайный кармашек спортивных лосин и движусь в сторону кардиозоны.

Я всегда любила спорт. Всегда же через него сублимировала отсутствие секса. Теперь… Просто как сумасшедшая.

Хожу чаще, чем следовало бы. Выматываю себя до предела… И чуть-чуть опускает. Даже в голове проясняется.

Правда ненадолго.

Я провожу полчаса на втором этаже, под музыку следя с орбитрека за передвижением посетителей спортзала на первом этаже — в зоне тренажеров.