Обратись к Вадиму — вожаку волчьей стаи. Он тоже старейшина. Живёт в России, в тайге, если быть точным.Координаты высылаю. Я с ним уже поговорил, он тебя ждёт

Это не телефонный разговор. Лучше встретиться лично.»

Я медленно выдохнул и закрыл письмо, откинувшись на спинку стула.

Россия. Тайга. Вожак волков. Отлично.

Тревога внутри только крепче сжала когти.

Алиса.

Сознание возвращалось рывками.

Короткими вспышками, будто кто-то включал и тут же выключал свет.

В какой-то момент я поняла, что еду. Машина скорой помощи. Надо мной — потолок, по бокам — холодный металл. Двое мужчин в медицинской форме что-то говорили между собой, но слова расплывались, словно я была под водой. Да и, если честно, в тот момент мне было всё равно.

Я несколько секунд смотрела в окно, на улицы, которые проносились мимо размытыми пятнами света…

А потом снова провалилась в темноту. Окончательно я пришла в себя уже в палате.

Кислородная маска на лице. Капельница в руке. И — самое приятное — никакого жара. Голова ясная, тело больше не горит. Значит, температуру сбили.

Я медленно осмотрелась.

Палата была… неожиданной. Простая, но со вкусом. Идеально чистая. Ни трещин на стенах, ни облупившейся краски. Даже воздух казался стерильным, свежим. Кровать — удобная, не та адская конструкция с пружинами, которые впиваются в спину, как в обычных больницах.

Вокруг тихо мерцали мониторы, датчики отслеживали каждый мой вдох, каждый удар сердца.

Свет был мягкий, холодноватый, встроенный прямо в потолок — ровные линии подсветки тянулись по периметру, не оставляя ни теней, ни мрачных углов. Никаких мерцающих ламп и жёлтого больничного полумрака — здесь всё было выверено и спокойно, почти стерильно красиво.

Стены — гладкие, серо-графитовые, без рисунков, без трещин, без следов времени. Казалось, их протирают не тряпками, а воздухом. Пол — матовый, чистый до зеркального отражения, без скрипа и запахов, которые обычно выдают больницы.

Кровать — современная, функциональная, с аккуратными металлическими элементами и мягким изголовьем. Не громоздкая, не скрипучая, а удобная, почти домашняя, с белоснежным постельным бельём, натянутым идеально ровно, без единой складки.

Рядом — стойка с капельницей, прозрачная, будто невесомая. Тонкая трубка уходила вниз, не нарушая общего ощущения порядка. Чуть дальше — медицинские мониторы: экраны с мягким голубоватым светом, датчики, аккуратно закреплённые, работающие почти бесшумно. Они не пугали — скорее наблюдали, спокойно и внимательно.

Мебели было немного: тумбочка, компактный столик, всё в одном стиле — строгом, минималистичном, без лишних деталей. Даже воздух казался другим — прохладным, чистым, без привычного больничного запаха лекарств.

Эта палата не давила.

Она будто говорила: здесь безопасно.

— Бабушка… — вырвалось у меня вслух, резко и громко.

Паника накатила мгновенно. Я дёрнулась, пытаясь приподняться, но в этот момент дверь палаты открылась.

Вошла девушка в белом халате.

Красивая. Блондинка. Кукольная внешность, ухоженная, спокойная. На бейдже аккуратными буквами:

«Врач-терапевт Агния Роуз».

— Здравствуйте, — мягко сказала она, прикрывая за собой дверь. — Я ваш лечащий врач. Можно просто Агния.

— Здравствуйте… — я сглотнула. — Как я тут оказалась? И… где мой телефон?

Она села рядом, закинув ногу на ногу — жест уверенный, профессиональный. Не суетилась, не нервничала.

— Тебя привезли вчера вечером, — начала она ровным тоном. — Ты была ранена. Плюс мы диагностировали грипп.

Сердце ёкнуло.

— Ранена?..

— А телефон, — Агния взяла ручку и кивнула в сторону тумбочки.

Я повернула голову.

Там действительно лежал мой телефон. Экран треснут, корпус поцарапанный — живой, но явно переживший не лучшие времена.

Я снова посмотрела на врача, чувствуя, как внутри поднимается тревога. Что именно со мной произошло — я всё ещё не помнила.

И тут я поняла, что ничего не помню… Будто память отшибло…

Амнезия?

— Что последнее ты помнишь? — Агния уже держала блокнот наготове, будто собиралась ловить каждое мое слово.

Я нахмурилась, уставившись в одну точку. В голове — гулкая пустота, липкая и неприятная.

— Я… шла к соседке, — медленно начала я, проверяя каждое слово на ощупь. — За бабушкой. Помню подъезд, лестницу… и всё. Дальше — пусто. Черный квадрат Малевича.

Агния чуть склонила голову, не отрывая от меня взгляда, и сделала несколько пометок.

— Хорошо. А дату сегодня ты знаешь?

— Нет, — честно ответила я.

— Месяц? Год?

Я покачала головой.

— Ладно, — спокойно сказала она. — А как тебя зовут, ты помнишь?

— Алиса. Это… я знаю точно.

Её губы едва заметно дрогнули — то ли улыбка, то ли профессиональное удовлетворение.

— Сколько тебе лет?

— Тридцать, — после паузы призналась я.