– Нормально, – отвечает Миронов. Но я слышу, что слова даются с трудом. У него разбита губа. В кровь. Ему больно. Возможно есть ещё какие-то повреждения.

– Тебе нужно в больницу, – осторожно дотрагиваюсь до его руки. Может так получится хотя бы придать ему немного уверенности.

– Обойдусь, – говорит Илья.

– Каролина, пошли, – Дима кладет руку мне на плечо. – Илья справится. Правда, Илья?

– Правда. Свалите оба, – Миронов отвечает со злостью и даже агрессией. Его эмоции понятны. При этом он даже не пытается встать. Скорее всего ему очень больно.

– Видишь, Каролина. Пойдем. Он сам справится.

– Нет, – отвечаю уверенно.

– Платонова, он только что угрожал тебе. Вёл себя, как последний урод. А ты ему помогаешь, – Дима активно жестикулирует. Откуда столько негатива в адрес Ильи?

– Я знаю. Он реально моральный урод. Да, Миронов, это о тебе. А ещё он – человек. И я не уйду. Если хочешь, я тебе не держу. Иди. А лучше помоги его поднять.

– Платонова, ты дура, – шепчет Илья, когда я наклоняюсь, чтобы приподнять его. Дима не слышит. Иначе не смолчал был.

– Я знаю, – отвечаю так же тихо.

Дима помогает поднять Миронова с другой стороны.

У него на лице вселенское отвращение к тому, что мы делаем.

Илья морщится, но вида не подаёт.

– Я вызову такси. Поедем в травмпункт, – обдумываю, что вообще делают в такой ситуации. – Стоит вызвать полицию?

– Нет. Я сам. Короче, не важно.

– Тогда нам туда, – командую я.

Мальчишки подчиняются.

Вместе мы кое-как доходим до проезжей части. Такси подъезжает довольно быстро.

Мы усаживаем Илью на заднее сиденье, а когда захлопывается дверь, Ребезов говорит:

– Дальше он сам. Не маленький.

– Дим, спасибо за помощь. Но я поеду с Ильёй. Ему реально нужна помощь. Ты что не видишь?

– Я вижу, что у вас с ним какая-то очень увлекательная игра. Типа, кто кого? Правильно понимаю?

– Нет, – говорю устало. А ведь что-то есть такое в словах Димы. То, чего я сама не замечала. Но я подумаю об этом позже.

– Я с вами. Помогу тебе дотащить это тело, – говорит Ребезов после небольшой паузы.

– Спасибо, – киваю в ответ. Все таки основная сила здесь он.

Дима садится вперёд, а я рядом с Ильёй.

На Миронова я не смотрю, только в окно. Мне хочется спросить, что случилось, но он же не ответит. И так сказал слишком много.

Таксист включает радио. Музыка немного разряжает обстановку.

– Из-за меня ты поссорилась с парнем? – спрашивает Илья. Он говорит тихо, но очень отчетливо. Я слышу, а вот Дима вряд ли.

– Нет, – начинаю и тут же осекаюсь. Я уже и забыла, что для Миронова мы с Димой пара. – Есть немного. Все нормально. Ты как? Что болит?

– Тебе какая разница? – Илья отвечает слишком активно и тут же морщится от боли.

– Просто спросила.

Мы смотрим друг на друга. Я снова ловлю это самое чувство. Словно мы сейчас одни. И больше никого нет. Оно становится таким навязчивым.

– Платонова, это был не я. Если бы не твои обвинения, я бы сейчас был в другом месте.

Миронов никуда не отворачивается. Продолжает смотреть. И что-то меняется. В его взгляде. В нем самом.

Это не он. Моя первая мысль. А вторая, что он знает, кто это сделал.

– Ты знаешь, кто испортил платье?

Илья отводит глаза. На секунду. Но этого достаточно.

Знает. Но не скажет.

Миронов защищает кого-то из своих. Сестру или девушку.

– Если это не ты, почему тогда наказан? – отворачиваюсь от него.

– Много причин.

– Что же. Жаль, что так вышло, – пожимаю плечами. Извиняться я не собираюсь. Он тоже виноват в том, что случилось.

Как-то все неправильно. Начиная с самого первого нашего знакомства.

В эту самую минуту происходит что-то необъяснимое. Как будто ломается стена между нами. Я ощущаю это довольно отчетливо.

Или это банальная жалость? Мне ведь реально очень жаль, что с ним случилось такое. Пусть Миронов самый настоящий гад. Но быть избитым в подворотне такое себе. А если бы мы с Димой не появились так вовремя?

Поворачиваюсь к Илье. Он смотрит прямо перед собой. Красивый профиль. И кожа у него идеальная. Вот везет же некоторым.

И ничего он не красивый. Так. Может немного смазливый. Даже слишком.

Стоит Илье заметить, что я его рассматриваю, и я делаю вид, что просто изучаю вид в окне с его стороны.

Мне даже начинает нравиться эта простая обстановка без ссор и конфликтов.

– Приехали, – говорит таксист. Я выныриваю из какого-то сна в реальность.

Первой выхожу из машины. Мне душно. Жарко. Плохо.