Какие же у меня взрослые дочки! Шестилетки, осенью пойдут в первый класс, а умные не по годам. Очаровательные, жизнерадостные, милые... Интересно, если бы настоящий папа увидел их спустя столько лет, у него бы екнуло в груди? Проснулись бы отцовские чувства? Пожалел бы он о том, что когда-то выбрал не нас?..

Мысленно даю себе пощечину. Хватит! Почти семь лет – серьёзный срок, чтобы попрощаться с надеждами и мечтами. Если бы он хотел, то давно нашел бы нас. Но нет… У него даже желания не возникло посмотреть, как живут его доченьки. Прикоснуться к ним, обнять, поцеловать.

Я ведь ждала его до последнего, отбросив гордость. Несмотря ни на что….

- Нельзя! Людей не продают и не покупают, - отрезаю строго, украдкой смахнув слёзы со щек. – Тема закрыта. Маме надо работать.

- Ну, во-о-от, - разочарованно топает ногой Поля, хлопает светлыми ресничками, поджимает дрожащие губы. Вот-вот расплачется.

- Ты нас не любишь, - пробует на мне навыки манипуляции Ариша.

Поднимаю стилус, задумчиво кручу его в руках, но к планшету так и не притрагиваюсь. В одном дочки правы – я совсем не уделяю им внимания. Даже сейчас, когда в их невинных детских душах что-то надламывается, я собираюсь вернуться к чёртовому заказу!

Что я за мать?

- Незабудки мои, - беру их за руки, притягиваю к себе и порывисто обнимаю. - Что-то случилось вчера в детском саду? Вас кто-то обидел? Обозвал? Вы поэтому сегодня притворились больными и попросились со мной на работу? – допытываюсь, целуя обеих в макушки и ласково поглаживая по шелковым пшеничным волосам. - Я поговорю с воспитательницей, и…

- Бе-е-е, она противная, - бесцеремонно выдает Ариша, не выбирая выражений.

- И с дядей Валей обнималась, - брезгливо передергивает плечиками Поля.

- Хм, что?

В замкнутом пространстве становится душно. Повисает тишина, которую разрывает цокот каблуков по паркету. Вместе с девочками поворачиваемся в сторону входа.

- Анастасия Николаевна!

Дверь в кабинет распахивается без стука, а на пороге появляется моя помощница и хорошая подруга Татьяна.

- К вам посетители, - важно сообщает она, а после добавляет заговорщическим шепотом: - ВИП-клиенты.

- Танечка, я же предупреждала, что сегодня меня ни для кого нет, - отрицательно качаю головой, отправляя дочек на диван, а сама возвращаюсь к планшету. – На мне «горящий» заказ и две хулиганки, которые разнесут кабинет, если я отлучусь. Будь добра, запиши молодоженов сама, предварительно прими заказ, а детали мы с ними обсудим в другой день.

- Я пыталась, Анастасия Николаевна, но они хотят общаться лично с вами, - виновато тянет она. - Невеста – врач, жених – какой-то бизнесмен. Они недавно обосновались в Питере, решили узаконить отношения. Вас им посоветовали как лучшего свадебного организатора, - переходит на сиплый шепот, многозначительно стреляет глазами и обращается ко мне на «ты»: - Люди при деньгах, Настя, влиятельные. Таким нельзя отказывать… Обидятся, а это чревато последствиями.

Тяжело вздыхаю… Подруга права. Проблем у меня и так хватает, а деньги нужны всегда.

- Посиди с девочками, пожалуйста. Только смотри за ними в оба, чтобы не выбежали и сорвали встречу, как в тот раз, - пригрозив близняшкам пальцем, я хватаю органайзер и поднимаюсь из-за стола.

Дочки сидят смирно с застывшими улыбками на личиках, изображают из себя ангелочков и провожают меня хитрыми взглядами. Я могу лишь догадываться, что они здесь устроят, как только за мной закроется дверь.

По пути ловлю свое отражение в зеркале. Остаюсь недовольна серыми мешками под грустными глазами, разбитым видом и смятой блузкой. Напоминаю себе, что я не невеста, а всего лишь организатор, но всё-таки накидываю пиджак и меняю удобные лодочки на элегантные каблуки. Я должна соответствовать статусу хозяйки.

- Я рада приветствовать вас в свадебном агентстве «Незабудки». Меня зовут Анастасия, и я….

Осекаюсь на полуслове, прижав руку с органайзером к разрывающейся груди.

Дыхание перехватывает, кислород сгорает в легких, в ушах стучит кровь.

Тахикардия не вовремя дает о себе знать. Я бы списала этот приступ на стресс и бессонницу, но… взгляд упирается в широкую спину мужчины, сгорбившегося возле выставочных стеллажей. На одной из полок, между подвязками и букетами-дублерами, стоит горшок с живыми, распустившимися незабудками.

Я не вижу, но чувствую, что он смотрит именно на них.

«Зацветут весной. Будут тебя радовать, когда меня нет рядом», - проносится в сознании призрак прошлого, но я лихорадочно отгоняю его.

Не может быть! Мне показалось.

Просто показалось.

«– Прощаешься?

– Наоборот. Не хочу отпускать».

Лжец! Прочь из моего сердца – оно больше не справляется с болью!