Марк молча пробежался глазами по моим выкладкам, проверил пару значений на калькуляторе, хмыкнул и сухо бросил: «Стол в углу твой. Программу для 3D-моделирования я тебе установил. Завтра в девять ноль-ноль жду расчеты по фундаменту нового объекта».

Ни слова похвалы. Никакого «ты молодец, Аня». Но он меня не выгнал. И в системе координат Марка Соболева это было равносильно получению Оскара.

К тому же, в университете официально начались каникулы, а значит, одной глобальной задачей и головной болью стало меньше. Теперь мне не нужно было разрываться между лекциями и практикой. Мой мир сузился до этого кабинета, чертежей и человека, сидящего напротив.

Я поерзала на стуле. Ткань худи неприятно липла к мокрой спине. Дышать было нечем. Я машинально оттянула воротник, пытаясь пустить под одежду хоть немного воздуха, и бросила завистливый взгляд на Марка.

Он сидел за своим огромным наклонным столом в одной тонкой черной футболке, которая обтягивала его широкие плечи и мощные руки.

— Тебя что-то отвлекает?

Его низкий, спокойный голос прозвучал так неожиданно, что я вздрогнула. Марк даже не поднял головы от ватмана, продолжая уверенно вести линию карандашом, но, казалось, он видел меня затылком.

Я судорожно сглотнула. «Нужно срочно купить себе что-то полегче этой толстовки, — мелькнула паническая мысль. — Какую-нибудь тонкую водолазку.».

— Жарко у вас тут, — неуверенно пробормотала, обмахиваясь распечаткой. — Может, дверь откроем? Проветрим?

Карандаш в руке Марка замер. Он медленно поднял голову и посмотрел на меня. В его темных глазах плясала привычная, слегка раздраженная насмешка.

— Ты бы еще тулуп на себя напялила. — ровным тоном произнес он. — Кофту сними и комфортно будет.

Я инстинктивно вжалась в спинку стула. Пальцы намертво вцепились в края длинных рукавов, натягивая их еще сильнее, пряча кисти. Поджимаю губы. Молчу.

Снять кофту. Остаться в футболке с коротким рукавом.

Ни за что. Никогда. Ни перед кем. И уж тем более не перед ним.

Пауза затягивалась. Марк не сводил с меня тяжелого, изучающего взгляда.

Его глаза слегка сузились.

— У тебя какие-то нацистские татуировки по всему телу? — вдруг спросил он абсолютно серьезно.

Я выпучиваю глаза. Воздух со свистом вырывается из легких.

— Нет! С чего вы вообще… Нет!

— Тогда сними этот мешок, — всё так же спокойно, но с уже появившейся сталью в голосе приказал он. — Ты сидишь красная, пыхтишь, ерзаешь и сбиваешь меня с мысли. У меня в кабинете работают, а не борются с тепловым ударом.

— Не сниму, — мой голос дрогнул, но я вздернула подбородок, встречая его взгляд. — Мне… мне так удобно. Я просто люблю оверсайз.

— При плюс двадцати восьми в помещении?

— Да! У меня терморегуляция плохая. Из Сибири я, привыкла в тепле сидеть.

Это звучало настолько нелепо и жалко, что я сама себе не поверила.

Марк отложил карандаш. Он плавно развернул кресло так, чтобы оказаться ко мне лицом. В его глазах больше не было насмешки. Там появилось то самое ледяное, сканирующее выражение, с которым он читал мои медицинские анализы на кухне.

Мне стало страшно.

— Аня, я ведь всё равно узнаю, что ты там прячешь. Ты же понимаешь?

Мое сердце забилось где-то в горле.

— Там нечего узнавать, Марк Александрович. — Я уткнулась взглядом в монитор, судорожно щелкая мышкой по пустому месту в программе, лишь бы создать видимость работы. — У меня аллергия на солнце. Сыпь. Выглядит неэстетично, а вы у нас эстет, вам такое не понравится. Можно я просто продолжу считать фундамент?

В кабинете повисла густая, звенящая тишина. Я физически чувствовала, как его взгляд прожигает дыру в моей спине. Я ждала, что сейчас он подъедет, схватит меня за руку и заставит закатать этот чертов рукав. У него бы хватило сил. И у него точно хватило бы наглости.

Но раздался лишь тихий вздох.

— Узел опирания колонны на оси «Б», — сухо и отстраненно произнес Марк, возвращаясь к своему чертежу. — У тебя там не бьется шаг арматуры. Проверь. И если через десять минут ты не перестанешь пыхтеть и ерзать, я лично выключу отопление в этом крыле, и мы оба будем сидеть здесь в куртках. Работаем.

* * *

Спустя полчаса непрерывной работы в висках начала пульсировать тупая, тягучая боль.

Я дышала через рот, стараясь делать это максимально тихо, чтобы не нарваться на новые издевки Марка.

В кабинете царила тишина, прерываемая лишь скрипом его карандаша и щелканьем моей мышки.

Вдруг скрип прекратился.

— Смирнова, — его голос разрезал тишину, заставив меня вздрогнуть. — Мне нужен старый советский СНиП по нагрузкам и воздействиям. Издание восемьдесят пятого года. Синяя обложка.

Я заморгала, отрывая взгляд от монитора и пытаясь сфокусировать зрение.

— А в интернете его нет?

Марк тяжело вздохнул, всем своим видом демонстрируя, как сильно его утомляет моя непроходимая глупость.