Женя, тот самый мальчик с кудрявыми волосами, становится моим любимым учеником. Он старается изо всех сил. Каждый раз показывает мне свои рисунки с таким восторгом, будто создал шедевр. И, может быть, для него это и правда шедевр.

— Таисия Дмитриевна, смотрите! — кричит он, подбегая ко мне. — Я нарисовал волка! Вот его глаза, а вот зубы!

— Молодец, — улыбаюсь я. — Очень хорошо получилось.

Его лицо светится. И что-то внутри меня отзывается на этот свет. Что-то теплое, живое. Что все не зря, и я на своем месте.

Сегодня, после занятий на продленке, я остаюсь в классе дольше обычного. Мою кисти, убираю краски, раскладываю альбомы. Не тороплюсь. Дома меня никто не ждет. Рома позвонит завтра в обед, как всегда. Скажет что-то дежурное, а потом скажет, что задерживается.

И он снова без эмоций. Без злости. Без ничего.

Я беру сумку, выключаю свет и выхожу в коридор. Школа почти пуста. Только где-то далеко слышны голоса уборщиц. Я иду к выходу, шаги эхом отдаются в тишине.

На крыльце холодно. Ветер хлещет по лицу, снег слепит глаза. Я достаю телефон, вызываю такси. Жду.

И тут у ворот останавливается машина.

Тёмный седан. Тонированные стёкла.

Моё сердце замирает.

Та самая машина. Та, что дважды обрызгивала меня мокрым снегом. Та, что пронеслась мимо, будто я невидимка.

Дверь открывается. Из машины выходит мужчина.

Высокий. Широкие плечи. Дорогой костюм. Тёмные, густые волосы, в которых сразу запутываются снежинки. Лицо резкое, жёсткое. Скулы как будто высечены из камня. Взгляд холодный, пронзительный.

Он идёт к школе, и от него исходит бешеная энергия. Властная. Уверенная. Такая, что хочется отступить. Пропустить. Не стоять на пути.

Но я не отступаю.

Я стою и смотрю на него. И внутри меня вспыхивает злость. Вся та боль, что я копила эти дни, внезапно находит выход.

— Вы, — говорю я, и мой голос звучит громче, чем я ожидала. — Вы за рулём этой машины?

Он останавливается. Поворачивается ко мне. Смотрит так, будто только меня заметил.

— Простите? — Голос низкий, немного хрипловатый.

— Вы дважды уже облили меня грязью, — продолжаю я, делая шаг вперёд. — Проезжаете мимо, не замечая людей. Будто мы для вас не существуем. Может, стоит быть аккуратнее? Или хотя бы притормозить, когда рядом пешеходы? Школа?

Он смотрит на меня долго. Оценивающе. И я чувствую, как под этим взглядом что-то сжимается внутри, но не от страха. От чего-то другого. Непонятного мне.

— Не заметил, — говорит он, наконец. — Извините.

Всё. Больше ничего. Ни объяснений, ни оправданий. Просто короткое «извините» и снова этот пронзительный взгляд.

— Папа! — раздаётся детский голос.

Из дверей школы выбегает Женя. Мой кудрявый мальчик с рисунками волков. Он несётся к мужчине, и тот ловит его, легко поднимает на руки.

— Привет, сынок, — говорит он, и голос его становится другим. Мягче. Теплее. — Прости, что опоздал.

Я замираю.

Это его отец. Отец Жени.

— Таисия Дмитриевна! — мальчик машет мне рукой. — Смотрите, это мой папа!

Мужчина снова поворачивается ко мне. И в его взгляде что-то меняется. Что-то неуловимое.

— Значит, вы учитель моего сына, — говорит он.

— Временно, — отвечаю я, стараясь держать голос ровным. — Замещаю основного преподавателя.

— Женя много о вас рассказывал. Говорит, что вы лучший учитель.

Я не знаю, что ответить. Просто киваю рассеянно.

Мы стоим и смотрим друг на друга. Снег падает. Ветер завывает. И внутри меня поднимается что-то странное. Тревожное. Будто я стою на краю обрыва, и ещё шаг, и всё полетит в пропасть.

— Мне пора, — говорю я, отводя взгляд. — До свидания, Евгений.

— До свидания! — кричит мальчик.

-- Может вас подвезти? – мужской голос за спиной заставляет меня замереть от неожиданности. – Искуплю вину, за свою невнимательность.

Я оборачиваюсь. Выхода нет, я смотрю ему в глаза. Что это? Издевка? Или искренность?

-- Спасибо. Я уже вызвала такси.

-- В такую погоду, сложно будет дождаться. – Настаивает он.

-- Таисия Дмитриевна, мы вас отвезем. – Мальчик улыбается довольно.

-- Спасибо, но я сама доберусь…

И на мое спасение, телефон в руке тихо издает звук, и я понимаю, что машина подъехала.

Я разворачиваюсь и иду к воротам. Такси уже ждёт. Сажусь, захлопываю дверь. Оборачиваюсь.

Мужчина всё ещё стоит там. Держит сына за руку и смотрит мне вслед.

И этот взгляд жжёт. Обжигает. Оставляет след, который я чувствую всю дорогу домой.

В голове мысли сменились. Меня беспокоит не Рома, а тёмные глаза незнакомца. Его холодный взгляд. Та бешеная энергия, что исходила от него.

И я не понимаю, почему это тревожит меня больше, чем должно.