— Я сказала, что другие начинают носить их черты.

— Какие?

— Волосы. Возможно, лицо. Голос.

Роэн медленно закрыл книгу.

— Возможно?

Лиана колебалась.

Потом решила, что терять уже нечего.

— Любовница моего мужа носит мою родинку.

Роэн не улыбнулся.

Это понравилось ей больше, чем если бы он сделал хоть что-то другое.

— Ещё? — спросил он.

— Мой голос.

Он молчал.

— И мои воспоминания.

Роэн поднялся.

Теперь смотрел совсем иначе.

— Какие воспоминания?

Лиана рассказала.

Коротко.

Трактир.

Башмак.

Мать.

Синее платье.

Он не перебивал.

Когда она закончила, Роэн снова сел.

— Рена Эст, — произнёс он тихо.

Лиана вздрогнула.

— Что?

— Вы назвали имя.

— Да.

— Несколько раз.

— И?

Роэн нахмурился.

— Я уже почти не могу удержать его.

Лиана почувствовала, как кожа на руках покрывается мурашками.

— Но только что сказали.

— Потому что вы напомнили.

Он открыл книгу и провёл пальцем по нескольким строкам.

— Я встречал это имя раньше.

Лиана подошла ближе.

— Где?

Роэн перевернул страницу.

Потом ещё одну.

— Не помню.

Она почувствовала злость.

— Очень удобно.

Он поднял голову.

— Думаете, мне нравится забывать мёртвых?

Лиана замолчала.

Роэн достал из ящика тонкий лист.

На нём было несколько строк.

Почерк другой.

Старый.

Внизу — «Рена».

Только имя.

Без фамилии.

— Это её? — спросила Лиана.

Роэн смотрел на лист так, словно впервые видел.

— Возможно.

— Откуда запись?

— Не знаю.

— Как можно не знать собственную книгу?

Он резко поднялся.

— Потому что иногда имя исчезает раньше, чем успеваешь понять, кому оно принадлежало.

Лиана отступила.

В голосе мужчины впервые появилась ярость.

Не на неё.

На что-то другое.

Роэн провёл рукой по волосам.

— Я записываю всё, — сказал он уже тише. — Всё, что удаётся узнать. Иногда имя держится. Иногда через неделю остаётся только чернила.

— Чернила не исчезают.

— Смысл исчезает.

Лиана посмотрела на слово.

Рена.

Она всё ещё понимала.

Видела лицо.

Светлые волосы.

Шрам.

Запястье.

Роэн смотрел на неё.

— Вы всё ещё помните её? — спросил он.

— Да.

— Лицо?

— Да.

— Голос?

Лиана задумалась.

Вот тут оказалось сложнее.

Голос был где-то рядом.

Она слышала, как Рена однажды ругалась в прачечной.

Но звук уже начинал расплываться.

— Почти, — ответила Лиана.

Роэн не сводил с неё глаз.

— Назовите имя ещё раз.

— Рена Эст.

Он повторил.

— Рена Эст.

Потом взял перо.

Записал.

Медленно.

Каждую букву.

Лиана смотрела на его руку.

— Это поможет?

Роэн отложил перо.

— Не знаю.

— Очень обнадёживает.

— Я не торгую надеждой.

Он посыпал запись песком.

Лиана забрала перчатки.

— Тогда хотя бы скажите, если найдёте что-нибудь.

Роэн посмотрел на неё.

— Я ничего вам не обещал.

— Теперь обещайте.

Он прищурился.

— Вы всегда приказываете незнакомым людям?

— Только когда они ведут себя так, будто наслаждаются собственной бесполезностью.

Роэн усмехнулся.

Впервые.

Очень коротко.

— Уходите, госпожа Вейр.

Лиана натянула перчатки.

— Я вернусь.

— В этом я почему-то не сомневаюсь.

Она уже дошла до двери, когда Роэн окликнул.

— Лиана Вейр.

Она обернулась.

Он смотрел на неё странно.

Не как в начале.

Внимательно.

— Что?

Роэн медленно произнёс:

— Рена Эст.

Лиана сразу увидела лицо исчезнувшей.

— Да.

Он кивнул.

— Я уже опять начал забывать.

Лиана почувствовала холод в груди.

Роэн смотрел на неё ещё несколько секунд.

Потом перевёл взгляд на книгу.

— А вы нет.

Она вышла на улицу.

Дверь закрылась за спиной.

Вечер уже опускался на город. Улица была серой, мокрой, пахла дымом и сточной водой. Карета ждала у обочины.

Лиана стояла перед Домом Безымянных и впервые за последние дни чувствовала не только страх.

Теперь у неё было подтверждение.

Не объяснение.