Вечером дождь снова собрался, но не пошёл. Воздух стал вязким. Тяжёлым.

К сумеркам Вера уже ловила каждый шорох с дороги. Каждый.

Когда фары наконец скользнули по окну, она выскочила на крыльцо раньше, чем успела подумать.

Это был не он. Чужая машина. Серебристая. Незнакомая. Сердце ухнуло вниз.

Из машины вышел мужчина в светлой рубашке. На секунду Вера не узнала его. Настолько не ожидала. Потом выдохнула сквозь зубы:

— Ты издеваешься.

Игорь. Как. Как он вообще её нашёл?!

— Вера! — Он шагнул к калитке, нервно улыбаясь. — Слава богу. Я знал, что это ты. Мне сказали на работе, что ты срочно уехала, я переживал…

— Ты приехал за город? За мной? Без приглашения?

— Ну… да. Я просто хотел убедиться, что с тобой всё в порядке.

— Убедился? Отлично. Теперь уезжай.

Игорь растерялся.

— Да что происходит вообще? Почему ты скрываешься? Кто этот мужик? Вер, ты влезла во что-то опасное?

— Поздравляю. Первый умный вывод за годы знакомства.

Он поморщился, но не отступил.

— Я серьёзно.

— А я нет? Уезжай.

Он сделал ещё шаг.

— Я могу помочь.

Вера даже засмеялась от абсурда.

— Чем? Таблицей в Excel? Советом есть меньше сахара? Игорь, господи, ты же даже на парковке ругаться боишься.

— Это несправедливо.

— А жизнь вообще редко старается ради твоего комфорта.

Она уже хотела закрыть калитку. И тут сзади, с дороги, раздался звук ещё одной машины.

Тяжёлой.

Знакомой.

Мирон.

Вера обернулась так резко, что чуть не поскользнулась на мокрой траве.

Он вышел из машины медленно.

Целый.

Живой.

Уставший, жёсткий, с лицом темнее ночи.

Игорь тоже обернулся — и в ту же секунду понял, насколько не вовремя приехал.

Мирон перевёл взгляд с него на Веру, потом обратно.

— Я что-то пропустил? — спросил он очень тихо.

Вера почувствовала, как у неё от облегчения дрожат колени.

— Не знаю, — сказала она честно. — Но если хочешь, я могу это утилизировать.

Игорь нервно сглотнул.

— Я просто приехал поговорить.

Мирон кивнул.

— Уже вижу.

— Не надо, — быстро сказала Вера, глядя только на Мирона. — Пожалуйста.

Он смотрел на неё секунду. Потом ещё одну. И только потом отвёл взгляд от бывшего.

— Тогда пусть исчезнет.

Игорю хватило ума не спорить. Он сел в машину и уехал так быстро, будто за ним гнался сам инстинкт самосохранения.

Когда фары скрылись, Вера повернулась к Мирону.

— Ты в порядке?

— Да.

— Врёшь.

— Немного.

И только теперь она увидела кровь на его рукаве.

— В дом, — сказала Вера таким тоном, каким обычно отправляла в переноску котов весом десять килограммов и характером ещё на двадцать.

Мирон даже не спорил. Вот это пугало по-настоящему. Если он не спорил — значит, ему реально плохо.

Она затащила его на кухню, усадила на стул, включила свет и только тогда смогла рассмотреть толком.

Кровь была не его — на рукаве. Или не только его.

На скуле свежая ссадина. На костяшках сбита кожа. Под челюстью темнел синяк. И главное — он снова слишком бледный.

— Сними куртку.

— Вера…

— Сними.

Он подчинился.

Животные, почуяв общее напряжение, столпились в дверях. Даже Жора молчал.

Почти.

Только тихо буркнул:

— Вот дурак.

— Я с ним согласна, — отрезала Вера, проверяя бок. Швы, к счастью, не разошлись. Но рядом налилась новая гематома. — Что случилось?

Мирон провёл ладонью по лицу.

— Встретились. Поговорили.

— Ты так называешь драку?

— Она была короткая.

— Какая прелесть. У тебя, значит, краткие деловые побои.

Он устало выдохнул.

— Тихонов хочет документы. Думает, я отдал их не тем.

— А ты?

Мирон посмотрел ей в глаза.

— Я отдал их туда, где у него начнутся проблемы.

— В полицию?

— Не напрямую. Но близко.

Вера медленно опустилась на табурет напротив.

— И теперь?

— Теперь он знает, что я не вернусь. А значит, будет бить по слабым местам.

— То есть по мне.

Сказала спокойно. Почти без интонации. От этого у него лицо стало таким, что ей самой захотелось взять слова обратно.