— Ты бы ещё почитала, как некоторые богатые старушки и в семьдесят якобы рожают. Ладно, давай подойдем с другой стороны. У меня нет кандидатов на отцовство, — отрезаю я. — Зато наверняка есть проблемы со здоровьем.

Дашка смотрит на меня с хитрой ухмылкой, поднимает бровь и многозначительно качает головой.

— Ну, — тянет она. — Я бы поспорила насчет кандидатов.

Я чувствую, как щеки начинают предательски гореть. Потому что мы обе понимаем, о ком она.

Только вот будет очень неприлично пристать к едва знакомому мужчине с просьбой сделать мне ребенка.

Я ведь даже не знаю, женат он или нет.

Вообще ничего о нем не знаю...

Ясно одно — дети в пятьдесят ему явно не нужны.

— А что касается здоровья... — Даша дергает плечом. — Ты знаешь, я эту тему с тобой никогда не обсуждала и в душу лезть не собиралась. Но ты вообще сдавала анализы?

— Угу.

— И?

— Ничего не нашли.

— А ты не думаешь, что проблема изначально была в Михаиле?

Определенная правда в её словах есть. Мой муж особо заморачиваться с лечением не захотел и в дебри своего здоровья не полез. Врач предположил, что проблема может быть чисто мужская — но Миша вместо того, чтобы обследоваться, топнул ногой и сказал: «Исключено, я здоров».

Там и матушка его подключилась, зудела нам на ухо, что в их роду все плодовитые. В общем, дальше мы проверять муженька не стали.

Наверное, зря.

Да ну. Это мысль глупая. Неправильная. Её даже развивать не стоит. Чего уж тут гадать, кто виновник нашей бездетности.

В общем, даже смотреть в ту сторону не буду. Хватит. Своё я уже оплакала. Раньше очень переживала из-за нашей с Мишей ситуации. Мне казалось, что всё рухнуло. Да я и сейчас периодически ловлю себя на том, что стараюсь обходить стороной детские магазины.

Но... давайте будем честны. Каковы мои шансы выносить и родить ребенка в сорок пять лет?

Правильно, почти нулевые.

Поэтому — буду жить, как жила до этого. Без ложных надежд.

Глава 7

Ладно, пора признать: я нафантазировала себе лишнего.

С того нашего ужина минуло три дня, а реакции от Вадима никакой. Вообще. Ноль. Ни сообщений, ни звонков.

Даже если у него имелись на меня планы (что вряд ли), он решил не воплощать их в жизнь.

Ну и ладно. Я только-только познала свободу, зачем мне какие-то мужчины? У меня, можно сказать, вольготная жизнь началась. Без ежедневной глажки рубашек.

И вот, когда я уже почти убедила себя, что всё было мимолетной любезностью с его стороны, телефон начинает вибрировать. Контакт в телефонной книге уже записан — Ильин Вадим.

Я отрываюсь от готовки капустного пирога по новому рецепту. Подсмотрела его где-то в интернете. Если честно, рецепт так себе. Тесто не поднялось, ещё и расслоилось на воду и основу. У меня в жизни такого не было, а я пироги пеку с пятнадцати лет.

Блин, да что могло не так пойти?..

Нет уж, я так просто это не оставлю! Что-что, а тесто я не должна испортить. Если понадобится, весь вечер на него убью, но приведу «в чувство».

Сердце совершает прыжок куда-то в горло при виде имени звонящего. Я отвечаю с опасной:

— Да?..

Может, сейчас он попросит вернуть деньги за ужин? Мол, извел на тебя креветки с устрицами, поэтому, будь добра, возвращай с процентами.

— Елена, добрый вечер. Надеюсь, не отвлекаю?

— Нисколько. Я тут мучаю тесто для пирога.

Вадим смеётся над моей формулировкой.

— И как оно мучается?

— Ужасно.

— Мне жаль и вас, и тесто. Знаете, я долго пытался придумать повод, чтобы вам позвонить. Но ничего умного в голову так и не пришло. Поэтому решил не изобретать и просто предложить выпить со мной кофе.

Некоторое время я молчу, пытаясь собраться с мыслями. Его слова такие... искренние. В них нет пафоса, нет игры. Есть легкая, мужская неуверенность, которая странным образом контрастирует с его образом сильного мужчины. Это сбивает меня с толку и заставляет изумленно хмуриться.

Я медлю с ответом. Не потому что не хочу, а потому что снова накатывает волна сомнений. А что, если он разочаруется? На сей раз — точно поймет, что зря затеял посиделки со мной, скучной и среднестатистической?

Но потом вспоминаются слова Дашки. «Прекрати в себе копаться».

— Да, конечно же. Не откажусь от кофе.

Я чувствую, как щеки заливает жар. Что со мной происходит? Мне сорок пять, я должна уметь держать лицо, а не краснеть как вчерашняя школьница.

— Отлично, — в мужском голосе сквозит удовлетворение. — Тогда в субботу около полудня? А то на ночь пить кофе как-то странно. Я заеду за вами.

Мы прощаемся. Я смотрю на телефон и улыбаюсь, как дура. Затем откидываюсь на спинку стула. В груди трепещет что-то легкое и пугливое, почти забытое чувство — предвкушение.

Тесто без жалости я выливаю в унитаз и ужинаю макаронами.

Наверное, иногда нужно расслабиться и просто отпустить ситуацию.