Направляю струю пены на очередной вспыхнувший факел и тут же отлетаю к кровати, награждённый мощным ударом тока.
Грохаюсь на пол спиной…
Какое-то время нахожусь в шоковом состоянии, едва соображая что к чему. Тело всё ещё потряхивает. Мышцы не приводятся в движение. В голове сплошной шум, треск и писк…
На фоне всего этого ещё и пульс долбит в виски.
И только пару секунд спустя мне удаётся вдохнуть горький воздух.
Начинаю надрывно кашлять. Кое-как собираю мысли в кучу.
…Мобильник…
…Набрать 112…
…Спасти свою шкуру от беды…
…Девайс находится в кармане брюк. Нужно приподняться и дотянуться до них рукой, вцепиться в свисающую с кровати штанину и стащить на пол. Давай, Марк, ты сможешь!
Прилагая невероятные усилия, сначала перекатываюсь на бок, затем, помогая себе дрожащими от слабости руками, кряхтя, привстаю на один локоть. Делаю запоздалые выводы о том, что проводка и пена две совершенно несовместимые вещи.
Черррт! Как я мог не подумать об этом раньше. Хотя, как тут будешь думать, когда деревянные стены на глазах пожирает огонь, превращая их в чёрные головешки. Он и сейчас буйствует. Не погас.
«Это было моё холостяцкое пристанище, мать твою!!!» — напрягаю мозг и стону от пронзившей голову боли. — «Место, где я скрывался от рутины и тупо отдыхал! Что, блять, сегодня за день? Где я так сильно накосячил перед Всевышним? Где и когда???»
Со второй попытки хватаюсь пальцами за одежду, стягиваю вниз. Мобила с глухим стуком приземляется на коврик рядом со мной. Закрывая веки, шарю рукой в поисках телефона. Нащупываю пальцами девайс и вытаскиваю его из кармана.
«Аллилуйя…» — звучит где-то на задворках сознания. В этот момент я бессильно опускаюсь всем телом на пол и проваливаюсь в тёмную пропасть…
Лиса.
Божечко! Божечко! Божечко! Что же делать?
Трясусь, переполняемая злобой и отчаянием. Кончики пальцев рук и ног немеют от подступающего ужаса. Спина покрывается липким холодным потом, и сердце стучит так, что я слышу только его удары на фоне сплошного шума в голове.
Что за злая шутка судьбы? Как так могло случиться? Как?
Пытаюсь хотя бы частично воспроизвести голую баталию в ванной и тут же вспоминаю полёт обильно залитого спиртом полотенца. Бешеный швырнул его куда-то. Возможно, упало на свечку и воспламенилось, а дальше пошла цепная реакция.
О-о-о, чееерт! Что за дееень… Я хочу вернуться во вчера!
Если контуженый потушит этот пожар и доберётся до меня, это будет полный армагеддец! В лучшем случае убьёт. В худшем — заставит возместить имущественный ущерб и, судя по шику его жилья, немалый. За решёткой столько не заработаешь. Добавим сюда моральный вред, и физические увечия… всё! Полнейший абзац! Прощай моя карьера и личная жизнь. Ни мужа, ни секса, ни детей…
— Пожарных вызывай! — доносится сверху звериное рычание.
Зол, как Зевс…
Вздрагиваю.
Боюсь отвечать.
В панике прикидываю, что делать. Телефона у меня нет. Его где? У него же должен быть мобильный!
О, Боже… Где мне его искать? Где? Что делать?! Что делать?! Что???
Дым въедается в глаза, выжимая слёзы. Всхлипываю, стирая их тыльной стороной ладони, ещё раз осматриваюсь вокруг.
Мечусь по комнате, как загнанная в ловушку мышь, в истерике заламываю пальцы. На плоских поверхностях, кроме ноутбука и прочей декоративной ерунды, мобильника не нахожу.
Бежать на улицу! Звать на помощь! Нужно что-то делать! Давай же!
«Лис… Ему хату потушат, а тебя в наручники и в каталажку…» — внутренний голос аппелирует к здравому смыслу. — «Никто не станет выслушивать правду. У таких как он — правда своя, и, зачастую, на их стороне»
Реву, не в силах проглотить давящий комок в горле. Замечаю на стуле пиджак и стремглав бросаюсь к нему.
— Ээй!!! — доносится очередной рёв. — Оглохла?!! Ээй!!!
— Иди в жопу, мудак… — зло рычу, обыскивая карманы его пиджака.
Если бы он меня не трогал, ничего бы не случилось! Не пришлось бы сейчас переживать весь этот ужас!
Нахожу портмоне, ключи, освежающий баллончик для полости рта, зажигалку и пачку сигарет.
Все…
Нет телефона…
Нет, мать его, телефона!!! Нет!
Имя! — подсказывает интуиция.
Зачем мне его имя?
Хотя бы узнаю как зовут и помчусь звать на помощь.
Открываю небольшую кожаную книжку и выуживаю первую попавшую пластиковую карту.
Рассматриваю права, читая имя владельца: «Marco António Eduardo dos Reis Rodrigues…»
— Не имя, а паровоз с отцепными вагонами… — раздражённо шиплю сквозь зубы.
Возвращаю всё по своим местам и только делаю шаг к двери, как в доме с грохотом вырубает электричество. Что-то тяжёлое заваливается на этаже, звякая чем-то металлическим о пол.
— Ааааа!!! Господи, что ж за день такой?!