Мы выходим на крыльцо. Вечер пахнет мокрым асфальтом и гудками такси. Люди курят, смеются, спорят, обещают перезвонить. Тимур на секунду останавливается, как будто слушает город. Его рука на моей — тёплая, уверенная.

— Поехали домой, девочки? — спрашивает он. — У нас теперь много дел.

— Поехали, — говорю я. — Я испеку шарлотку.

— И выложим фото, — добавляет Лера. — Пусть знают.

Мы садимся в машину. По радио передают новости — дежурная сводка, чуть вторя нашему вечеру. Машина везёт нас по проспекту, окна отражают гирлянды. Я откидываюсь в кресле, чувствую усталость в костях, как звук далёкого поезда. Но это правильная усталость, заслуженная. Мне хорошо. Я дотрагиваюсь до его плеча.

«Молодец» — хочу сказать, и не говорю. Он знает.

Он всегда всё знает, когда дело касается цели.

Я смотрю в тёмное стекло. Там отражаемся мы: трое, как маленькая партия в полном составе. Семья, у которой всё получается. Впереди — больница, процедуры, контрольные точки. Впереди — депутаты, переписки, распоряжения. Впереди — Лерина сессия и первый подиум. Всё смешивается и складывается в один ясный узор. Я вдыхаю, тихо, чтобы не расплакаться.

И думаю:

Жизнь — это лестница.

Сегодня мы на площадке.

Отсюда виден верх.

И никому из нас не страшно.

БЫСТРАЯ ВЫКЛАДКА РОМАНА! БУДУ ПРИЗНАТЕЛЬНА ЗА ОТМЕТКУ "НРАВИТСЯ" И ЕСЛИ ЗАБЕРЕТЕ КНИГУ К СЕБЕ В БИБЛИОТЕКУ! ❤

ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА МОЮ СТРАНИЦУ, ЧТОБЫ НЕ ПРОПУСТИТЬ ПРОДОЛЖЕНИЕ. (НА ФОТО ПОДСКАЗКИ КУДА НАЖИМАТЬ)

ПРИЯТНОГО ЧТЕНИЯ!❤

ГЛАВА 2

Неделя. Шум стих, ленты убрали, баннер отвезли в штаб.

Мы — на вилле под лесом. Сняли на выходные. Тихо, воздух пахнет хвойной смолой и мангалом.

Свои. Без детей.

Лида с Федя, Антон с Наташей, Гордей с Мариной. Музыка фоном, лед в ведёрке, пледы на креслах.

Мне сорок шесть. Платье элегантное, тёмное. Волосы собраны. Тимур держит меня за талию — привычно. Он в рубашке, без галстука. Расслабленный, но глаза быстрые — переглядывается, отвечает, слушает. На нем теперь всё сидит «как на человеке при должности», и это смешит и трогает.

— За именинницу! — кричит Антон.

Чокаемся. Лёд в бокалах звякает.

Марина подвигается ближе, понижает голос:

— Слушай, а ты не нервничаешь?

— Из-за чего?

— Теперь вокруг него толпа будет. Женщины, фотки, сторисы, журналистки с глазами «помогите с комментарием». Провокации всякие.

Я пожимаю плечами.

— Не впервой. Он всегда на людях. Это мой Тимур. Я ему верю.

— Прям «верю-верю»? — поднимает бровь.

— Прям так, — говорю. — Если что — сама разберусь.

Лида подслушивает, кивает:

— Наши мужики под присмотром. Расслабьтесь.

Смеёмся. Легко.

Тимур рядом уже с Федей — что-то чертят пальцем на экране планшета.

— Вот здесь проект, вот здесь сроки… — привычный его тон.

Потом ловит мой взгляд, моргает: «как ты?» Я показываю большой палец.

Всё норм.

Антон стучит ложкой по бокалу:

— Народ, тост, пока шашлык не сгорел.

Становится тихо. Тимур выходит на середину террасы. Говорит просто, без пафоса:

— Ребята, спасибо, что вы с нами. Всё, что случилось — это не «я», это «мы». — Обводит взглядом. — И отдельное «спасибо» Вике. Если бы не она, я бы сломался где-то между ночными сменами и дурацкими собеседованиями. Она держала дом, меня, планы, наши провалы. Вик, с днём рождения. Ты — опора. Без тебя ничего бы не вышло. Люблю.

Он поднимает бокал. Глоток. Ко мне — и целует в висок.