— Бронь не сработала. Солд аут. Остался только один свободный, — переводит он. —

Двуспальная кровать.

— Вы шутите?

— Я не шучу.

— Это исключено? Давайте другой поищем?

— Соколова, мы в разгар туристического сезона попали. Уже поздно, мы целый день

гонялись по сорокаградусной жаре. Я устал, я хочу пить, есть и принять душ! Ты как

хочешь, а я другой номер искать не стану! И тебе не советую, а то мало ли... Снова

потеряешь паспорт.

— Я не теряла. Его украли вместе с кошельком. Это другое!

— Ты остаёшься? — перебивает он.

Выхода нет.

Я, босс... и номер?!

Одна кровать на двоих!

Это катастрофа.

Глава 13. Один номер на двоих

Я сдаюсь, потому что смертельно устала и ноги гудят.

Стерла пятку в кровь, это просто ужасно!

— Ладно, — выдыхаю. — Я согласна.

В конце концов я так устала, что просто задрыхну без задних ног практически сразу же!

Номер маленький. Стены кремовые, окно выходит во внутренний дворик. Кровать

добротная, дубовая. Она огромная, с белым покрывалом, на котором вышиты два лебедя.

Я сажусь на край, вытянув ноги вперед.

Дронов снимает рубашку. Остаётся в майке. На этот раз я не отвожу взгляд. Он это

замечает

— Кто первый в душ? Я или ты?

— Вы уже почти голый...

Он вздернул бровь.

Я спеши исправить оплошность.

— То есть, почти разделись. Иди в душ первым. Потом я.

— Хорошо, потом закажем ужин.

Дронов разворачивается.

— Постойте! — прошу. — Мы должны обсудить правила...

— Какие правила?

Я смогла ответить не разу.

— Правила… безопасности. Мы в маленьком отеле. У нас всего одна кровать.

— Это не важно, — говорит он, но голос глуше, чем обычно. — Если ты переживаешь, что

я брошусь тебя соблазнять, то тебе нечего бояться.

— Ах да, потому что я — сама безопасность! Толстушка, которую не захочется!

Он замолкает, сжав пальцы в кулак.

— Да что с тобой такое? Я же извинился! Что я должен сделать, чтобы ты поверила?

Поверила в то, что я не считаю тебя непривлекательной. Наоборот! — и осекся. Потом

добавляет. — Я в душ. Будем считать, что у тебя от жары мозг плавится!

* * *

Когда он уходит, в комнате становится тихо.

Слышно, как внизу звенит посудой ресторан через дорогу, как по улице катится тележка,

и ее колёса бренчат по брусчатке.

А ещё... шумит вода в душе и, учитывая сегодняшний день, мне очень-очень сложно не

фантазировать на тему начальник в душе. О мой бог, как я до этого докатилась?!

— Сегодня… — я сглатываю, сказав самой себе. — Форс-мажор.

Но как же долго моется Дронов!

Выходит, посвежевший, в одном полотенце. Кожа влажно блестит после душа, я

старательно отвожу взгляд, а он... не отводится!

Прилип, словно намагниченный.

— Там проточный водонагреватель, небольшого объёма. Если не хочешь мыться ледяной

водой, лучше приступить прямо сейчас. Иди, а я пока закажу нам поесть. Потому что

я... голодный, — говорит он и вдруг улыбается.

— Я тоже.

Пока я моюсь, босс заказывает еду. Говорит по-итальянски с хозяином — я слушаю не

слова, всё равно ничего не пойму, я слушаю его мягкую интонацию и отмечаю, как он

делает паузы. Кажется, он учил язык не по приложению, а жил и умеет им пользоваться.

Внезапно оказывается, что мой холодный каменный босс — не такой уж ледяной и плоский

чурбан!

Почему я не замечала этого раньше?

Приносят пиццу, салат, хозяин отеля передаёт домашний лимонад. Мы садимся на

подоконник — потому что стол в номере размером совсем крошечный и неудобный. Гораздо

лучше так, у открытого окна, вдыхая запах вечернего города. Колени почти касаются. Я

смотрю на крыши домов... Голова немного гудит.

— Не верится, что мы это сделали! Нашли паспорта и сможем вернуться.

Он смотрит на меня.

— Ты сомневалась?

— Немного.

— Честно? Я тоже словил секунду своей панической атаки...

— По вам не скажешь!

— По тебе тоже не скажешь, что ты такая... ранимая, — усмехается и вдруг просит. —

Расскажи что-нибудь.

— О чём?

Пауза. Он крутит в пальцах вилку, цепляет салат и отправляет в рот.

— О себе, — говорит наконец. — Не о работе. О себе.

Я поднимаю голову. Встречаюсь с ним взглядом и решаюсь немного расслабиться. Просто

поговорить, что может случиться, правда?

— Я живу с подругой. Жанна — та самая, которая всё время пропадает с барменом. У неё

хомяк, который обожает грызть всё, что попадает рядом с его клеткой.

— Это про Жанну, а ты? Как дела с братом? Такой же балбес?!

Кусочек пиццы, ароматной, сочной, с оливками, застывает возле моего рта.

Я в шоке!

— Как? Откуда вы про брата знаете?