— Он, — стреляет в сторону бармена и уже делает чмок губами. — А это кто рядом с

твоим…

— Он не мой!

— Ну, босс же. Твой босс, ты чего такая дёрганая? Ммм, смотри, как она вокруг него

крутится! Наверное, это его девушка, — громко шепчет она мне. — Маркусик в шортах.

Это конец света!

— Жанна, хватит! И говори тише или я убью тебя.

— Только после того, как я понаблюдаю, как будут фотографировать Маркусика.

— Пойдём отсюда, пожалуйста!

— Ну уж нет…

Тем временем Дронов с трудом избавился от девушки и направился к бару. То есть, опять

рядом со мной появился.

— Мне безалкогольный мохито и не жалейте льда, — просит он у бармена.

Его лицо непроницаемо, как всегда. Потом он резко поворачивается в мою сторону.

— Это моя сестра, — цедит он сквозь зубы. — Алина. Тревел-блогер.

Я оторопела.

— Мне-то какое дело?

— Не знаю. Но создалось впечатление, что есть дело. Ты так пристально разглядывала

Алину, а твоя подружка… еще бы громче могла сказать. Следующая степень децибел —

крик.

— Нам плевать.

— Значит, просто сплетницы.

— Просто отдыхайте, Марк Сергеевич.

— Пытаюсь, — цедит.

Тем временем девушка в белом сарафане и панаме делает снимки на телефон.

— Это она меня уговорила, — продолжает он. — Ей нужен был спутник для контента.

Человек рядом в кадре, чтобы не выглядеть совсем одинокой. Я согласился, потому что…

— Давно не были в отпуске, — заканчиваю за него. — Знаю. Вы уже говорили. Однажды. На

корпоративе. В две тысячи двадцать четвертом. Вы были пьяны и жаловались, что совсем

не отдыхаете.

— Я не пью.

— В тот вечер пили.

Он молчит. И я понимаю, что мы сейчас стоим и обсуждаем, пил он два года назад или не

пил. Это новый уровень абсурда даже по моим меркам.

— В общем и целом, это меня не касается. Хорошо вам отдохнуть.

Я спешу уйти.

— Соколова… — доносится в спину.

Я застываю, не ожидая ничего дурного.

— Что?

— Какая у тебя каюта?

— А вам зачем?

— Просто номер скажи.

— Если вы туда премию в конверте доставите, то я не против.

— Номер?

Я называю, босс ухмыляется.

— Соседями будем.

Что?! Ещё и это?! Издевательство!

Я спешу покинуть палубу, смотрю на море. Оно не кажется мне таким уж бирюзовым.

Скорее мутно-зелёным, как то болото, в котором все тонут.

— Отпуск коту под хвост, — бормочу я себе под нос.

— Что? — переспрашивает Марк.

— Ничего, Маркусик. Фоткайтесь с сестрой. А я…

Добавляю мысленно: кажется, я пошла тонуть.

Иду к лестнице, ведущей вниз. Не оборачиваюсь. Но спиной чувствую, как на меня

смотрят темные глаза Дронова.

Мой босс-тиран — здесь, рядом со мной в отпуске, который должен был стать лучшим в

жизни.

И, кажется, этот отпуск станет лучшим… кошмаром в моей жизни!

Глава 6. Капитан

Жанна не ночевала в каюте, она пришла под утро. Волосы спутаны, глаза горят, а на шее

красуется красное пятно — надеюсь, загар лёг неровно. Но я слишком взрослая девочка,

чтобы обманываться. Подруга падает на кровать, закрывает глаза и улыбается так, что

щёки сейчас треснут.

— Ты выглядишь как кошка, которая объелась сметаны — говорю я.

— Объелась. И не только сметаны, кардио тоже было! — говорит она, намекая на

близость.

— С тем барменом? Ты сошла с ума!

— Я просто влюбилась. С первого взгляда. Его зовут Пьер. Он из Марселя. Сказал, у

меня глаза красивые, как Средиземное море.

— У тебя карие глаза, не голубые.

— Не завидуй, это просто метафора.

Радуюсь за неё, потому что кто-то из нас двоих должен нормально провести этот отпуск.

И этот кто-то явно не я.

— Я за тебя рада.

— Но не от всего сердца? — усмехается подруга.

— Просто курортные романы ничем хорошим не заканчиваются. Всё закончится.

— В том и смысл. Это прекрасно, потому что больше не повторится. Послушай, не будь

занудой, замуж за этого кубинца я не собираюсь!

— Ты же сказала, он из Марселя.

— Он там живёт, но наполовину — кубинец.

— Ой, всё, хватит...

— А ты чего такая унылая?

— И ты ещё спрашиваешь? Причина в Дронове, этом невыносимом боссе. У нас каюты совсем

рядышком. Столики в ресторане через один. Как ни присядь, он рядом окажется.

Круизный лайнер казался мне плавучим дворцом, но теперь я вижу его тюрьмой! Мне

кажется, я слышу, как он дышит. Где-то совсем рядом. И дышит недовольно, представь,

он уже сделал замечание, что круиз слишком дорогой для моего бюджета, тонко

намекнул, что премий можно больше не ждать!

— Так и сказал?

— Я поняла по контексту.

— И то, что он дышит рядом, это тоже... просто контекст? Игра слов?

— Нет. Но если прислушаться…