— Тихо, малыш… Тихо-тихо… Я здесь. Ты не один. Я не дам тебя в обиду, слышишь? Мы твоего папашу найдем и заставим взять ответственность за тебя.

И сама начинаю плакать. Не от жалости. От боли. От того, как всё разнесло. От того, что даже этот невинный крошечный комочек оказался в эпицентре взрослой подлости. От бессилия и от ярости. Что они позволили себе вот так — уйти. Вот просто — уйти.

А он остался.

Со мной.

Савелий

Я сидел у окна, в кресле, с бокалом виски и тупо смотрел на стену. Телевизор фонил какой-то политической хренью, на столе валялись распечатки, схемы, контакты. Всё это уже неделю — бесконечные попытки перезагрузить бизнес, обойти старых «друзей», найти хоть какую-то точку опоры.

Связи… Они были. Пока не потекло всё, как из рваной трубы. Пока не начались слухи, пока Матвей не разослал чёртов тест по всем конкурентам и не разошлись эти шепотки по кулуарам, по столам переговоров:

«Савелий Миронович Климов — изменяет жене с будущей женой своего сына. Да, именно так. А теперь ещё и наследника ему подкинули. Он хотел заставить своего сына растить ребенка которого заделал его жене. Потрясающе, да?»

Никто прямо не говорил. Но я видел глаза. Слышал, как телефоны отключались. Как счета начали тормозиться. Мне нужен был старт — деньги, партнёр, черт возьми, просто шанс.

Я пролистал в телефоне последний контакт — бывший совладелец одной питерской конторы. Можно попробовать. Он всегда был хитер, но ценил наглость. Надо ехать. Завтра. Или послезавтра.

И тут — тук-тук-тук.

Резкий, настойчивый стук.

Я посмотрел на дверь и поморщился. Не ждал никого. И вообще, мало кто теперь стучит — все либо исчезли, либо боятся. Подумал — может, соседи, может, кто с сервиса. Поставил бокал, пошёл.

Открыл.

И застыл.

На пороге стояла та, кого уже не думал что увижу.

Кира.

Молча. Уставшая, ровная, в пальто. И в руках — ребёнок. Тот самый. Малой. В переноске, сонный, голова в бок завалилась. Тишина. Никаких приветствий. Только её взгляд — острый, тяжёлый, вырезающий.

— Привет, Савелий, — сказала она холодно, входя мимо меня.

Я отступил. Молча. Она прошла вглубь квартиры, поставила переноску прямо на диван, огляделась — без особой оценки, просто констатация: жив ещё. Потом повернулась ко мне.

— Твоя идиотка принесла мне вашего сына. И ушла. Просто ушла. Сказала: "Мне он не нужен без Саввы". И хлопнула дверью.

У меня пересохло во рту.

— Что? — выдохнул я.

— Ты глухой? Я не сводница. Не спасатель. И точно не нянька. Этот ребёнок — не мой. Ира решила, что раз я старше и умнее, я разберусь. Но я разбираться не буду. Это — твой сын, Савва. Решай. И быстро.

Она говорила спокойно, но голос дрожал от ярости. Я смотрел на неё, потом на малого… и не мог вдохнуть. Как будто мир снова треснул. Снова этот ком стыда, вины, паники.

— Она… Ира ушла? — спросил я, будто идиот.

Кира кивнула.

— Не с тобой же она тут, надеюсь? И вы не решили скинуть ребенка на меня? — добавила с презрением.

— Нет. Не со мной. Мне она… Я не знаю.. Мне это всё — чужое. Глупое. Ошибочное. Я только… Я хотел… — я замолчал. Смотрел на сына. Маленького. Совсем чужого. Но моего. От той женщины, которую я имел, ради которой разрушил всё. А та, которую любил — стояла передо мной и смотрела, как на пустое место.

— Ты… ты его любишь? Матвей же тоже тебе не родной… — спросил я, глядя ей в лицо. — Мы ведь… Я думал о тебе, понимаешь?

Кира усмехнулась.

— Ты всегда думал только о себе, Савва. Это было твоё хобби. Но да, я любила. И тебя. И Матвея любила и люблю и буду. Только в отличие от тебя — по-настоящему. Без грязи.

— Я… Я люблю тебя, — сказал я почти шёпотом. — Сейчас. По-настоящему. Это всё — ошибка. Чудовищная. Я сожалею. Каждый день. Всё, что было с Ирой, — это… я даже описать не могу. Я просто был идиот. Прости меня, Кира. Пожалуйста.

Она замерла. Смотрела на меня так, будто решала — плюнуть или уйти. Потом кивнула на ребёнка.

— Твоя ошибка спит. На твоём диване. И теперь она дышит, ест, кричит и нуждается. Это не Ира, на нее как раз плевать. Это твой сын. И я не могу решать за тебя. Хочешь — забери. Хочешь — откажись. Только не тяни. И не надейся, что я снова подставлю плечо. Всё, Савва. Я своё плечо уже отдала. И себе его возвращаю. У меня один сын и другого мне не нужно, тем более вот так.

Она развернулась и пошла к двери.

— Кира, подожди… — шагнул я к ней.

Она обернулась.

— Не надо, Савва. Просто не надо. Не ври себе. Я — не вернусь. Я — не для того сейчас живу.

И ушла.

А я остался. Один. С тишиной. С бокалом, что так и остался стоять на полу. С сыном. Который был не виной, а следствием моей подлости. Моего выбора. Моего поражения.

***

Я вышла, не оборачиваясь.