— Не зли меня еще больше. Я все равно не сдвинусь с места. Даже не мечтай, дорогая жена.

Я сжимаю руль. Нога тянется вдавить газ, но я вовремя себя одергиваю. Вылетаю из машины и с силой захлопываю дверь.

— Чего ты хочешь от меня теперь? Дай мне уехать! — проговариваю на выдохе. — Я свое слово сказала. Нас ждет развод. Ты свое дело сделал. Изменил мне. Отомстил за то, чего не было. Это ведь очень по-мужски, Бурак. Поверю всем, кроме жены! — копирую его тон. — Жены, которая с тобой жила пять лет! ПЯТЬ ЛЕТ. Немалый срок. Ты просто нашел хороший предлог для измены. Других вариантов нет.

— Замолчи!

Бурак в два шага оказывается возле меня. Хватает за локоть. Дергает на себя, и я неосознанно сжимаюсь. Слезы брызжут из глаз.

— Замолчи лучше, Лейла. Ты обвиняешь меня, говоря, будто это я разрушил нашу семью! Притворяешься невинной, а сама наставляла мне с другим рога! Это ты! Ты изменила первая! Нашла себе другого! Наплевала и на меня и на сына! Чего ты ждала? Какой реакции? А теперь после того, что сама натворила... еще и меня виноватым выставляешь, да? Не будет такого, Лейла! Ты не имеешь права!

Из горла вылетает смешок вместе с рвущимся возмущением. Я изо всех сил толкаю мужа руками в грудь. От него за метр веет тяжелой подавляющей энергетикой. Он весь ею пропитан. Бурак сверкает глазами от гнева и крепко сжимает кулаки.

— Катись к черту, Феррахоглу! Ты меня понял?! — зло шиплю я. — Иди туда, где тебя отныне ждут!

Я пальцем указываю на окно нашей спальни, в котором торчит та девица.

— Не зли меня, Лейла, — рычит он. — Иначе...

— Иначе что? — Я складываю руки на груди. — Снова отберешь у меня сына, не так ли? Или еще что изощренней придумаешь?

— Я и не...

— Так вот что скажу... — перебиваю я. — Все это старая пластинка, Бурак. Мне порядком это надоело. Али — не игрушка, которую можно перетягивать туда-сюда. Это человек, у которого есть сердце. Есть чувства! И ему не нравится то, что между нами происходит. Скажи спасибо, что он еще маленький и не видит того, что вижу я! А знаешь, что я сейчас вижу?! Совсем чужого человека. Его я не знаю. Мне он противен! Но хуже всего осознавать, что я тратила время не на того. Доверяла не тому! Любила не того!

— Остановись пока не поздно, — огрызается он.

— Какая я дура, — с горечью отмечаю. — Надо с самого начала было думать, с кем связываешься. Ведь видела твоих гнилых до основания родственников. Но надеялась, что ты другой. А все было ложью... Все... — Я отворачиваюсь от него. — Сожалею. Я совершила огромную ошибку, бросив ради тебя работу. Думала так будет лучше. Семья. Очаг. Уют в доме. Необходимость растить детей... Ты сам говорил об этом. Я послушала тебя, потому что всегда внимала твоим речам. Все делала для тебя. Абсолютно все, Бурак. И что я получаю взамен? Недоверие... Изощренную месть, будто тебе десять лет. Хотя и дети ведут себя гораздо взрослее, чем мы.

— Лейла...

— Знаешь, когда мы с бабушкой ютились в небольшой квартире... — Я делаю шаг к двери своей машины. — Я была гораздо счастливее, чем сейчас. Да, у меня многого не было. Но я никогда не чувствовала себя такой сломленной. Ни в ком так сильно не разочаровывалась, как в тебе. Я ожидала этого от любого члена твоей семьи. Но не от тебя. Мне никогда не нужны были все эти атрибуты богатой жизни. Я в них не нуждалась. Только в уважении и взаимной любви. Но получила лишь унижение. Я этого не заслужила, Бурак. Не разобравшись, рубить сплеча... Поверить всем: родственникам, СМИ... но не мне. Ты решил все за нас двоих. Именно ты разрушил нас. Не я.

— Все! — выкрикивает он. — Абсолютно все говорит о твоей измене!

Я разворачиваюсь, впиваясь в темный омут его глаз. Сглатываю противный ком в горле.

— Так легче, да? Обвинить другого. Переложить ответственность. Взвалить на него вину. Ты не тот мужчина, в которого я однажды влюбилась. Не тот. Где он? Скажи мне! Где тот Бурак, с которым я жила пять лет? Где тот Бурак, с которым мы гуляли до рассвета? Где тот Бурак, который шептал мне слова любви?! Где он? Где мой Бурак?!

Муж злится. Делает шаг вперед, но я отрицательно мотаю головой. Выставляю руку, останавливая его.

— Ты не поверил мне. И главное... до сих пор этого не хочешь. Не хочешь верить тому, кто никогда не давал повода для сомнений. Тебе удобно верить кому угодно, но не мне. Почему?! Чем я заслужила такое недоверие?! Чем я не заслужила быть хотя бы услышанной собственным мужем? И когда мы успели так отдалиться друг от друга? Когда?

Я глотаю ртом воздух, едва сдерживая себя. Слезы рвутся наружу, и я кусаю губы, изо всех сил стараясь не расплакаться. Втыкаю ногти в ладонь, намеренно причиняя себе боль, чтобы остудить пыл. Чтобы не дать ему понять, насколько мне больно.