Мой телефон коротко вибрирует как раз в тот момент, когда кассир выкрикивает «Следующий!». Отчаянно надеясь, что пришло сообщение от Дейна, я жестом показываю Марго делать заказ первой, чтобы успеть проверить уведомления.

Но сообщение не от Дейна. Пишет мой приятель Томми – единственный из моих знакомых, кто тоже уехал из Сакраменто ради своей второй половинки. За секунду до того, как коснуться всплывающего окна, я мимолетно задумываюсь о том, не планирует ли он сообщить, что их с Роуэн отношения летят в ту же бездну, что и наши с Талией?

Томми: Здарова, чувак. Странный вопрос, но... это ты?

Следом за первым падает второе сообщение, где прикреплена ссылка на видео в Тик-Ток, которая наотрез отказывается открываться, пока я не скачаю приложение.

— Твоя очередь, — Марго дергает меня за рукав рубашки, возвращая мое внимание к кассиру, и я выпаливаю первое, что приходит в голову, прежде чем всучить ему свою банковскую карту.

— У тебя есть Тик-Ток? — отрывисто спрашиваю я.

— Эм, ну да.

— Могу переслать тебе одну ссылку? — как только карточка возвращается в бумажник, а мы отступаем к стойке выдачи, я отправляю ссылку в наш чат.

Марго впивается взглядом в экран. Выражение ее лица стремительно меняется от равнодушного к озадаченному, затем к изумленному, и, наконец, у нее буквально отвисает челюсть.

— Что там? — сгорая от нетерпения, я прижимаюсь плечом к плечу Марго и заглядываю в ее телефон.

Время останавливается, но видео продолжает идти. Оно проигрывается снова и снова, словно изощренная пытка. Призрак из моего совсем недавнего прошлого, восставший в цифровом формате, чтобы вынести мне безжалостный приговор.

— Двадцать тысяч лайков за четыре дня? — ошарашенно бормочет Марго. — Охренеть, Коннор. Вы завирусились.

Неужели это кармическая расплата от вселенной за мой собственный вуайеризм? Даже фотографии, которые я выкладываю в Инстаграм, набирают от силы пару сотен просмотров, пару десятков лайков и горстку комментариев. И там всегда только фото. Никаких, мать его, минутных видео с фильтрами, наложенной музыкой и дерзкими подписями, выдающими точную, блять, геолокацию моих объектов.

«Геи поймали вайб в закусочной в Сан-Диего и в итоге сожрали друг друга вместо еды! Отличный способ отпраздновать Хэллоуин».

Мой желудок скручивается в тошнотворный узел при виде того, как я вытворяю вещи, которые ни в коем случае не должен был делать на публике, в гребаной забегаловке! Мое бедро вжато в бедро Дейна, мои руки крепко обвивают его, а мой язык хозяйничает в его рту. Медленные, дурманящие, откровенные поцелуи... все наши обнаженные чувства и желания выставлены напоказ и безжалостно запечатлены каким-то ублюдком, снявшим видео. Приближенный фокус, скорректированная цветопередача не дает ни единого шанса на сомнения. Эффектный брюнет, без сомнения, Дейн, а тот жалкий неудачник, с которым он сосется – я.

— Меня сейчас стошнит, — я, пошатываясь, отступаю назад, целясь в сторону уборной, но в итоге просто тяжело приваливаюсь к стене.

Трясущимися руками набираю ответ Томми.

Коннор: Это НЕ я.

— Коннор... — Марго снова оказывается рядом, извергая жалкую ложь так, будто она способна хоть что-то исправить. — Далеко не все сидят в Тик-Токе. Там вообще едва можно разобрать, что это ты. Уверена, никто из важных людей его не увидит, а даже если и увидит, то просто пролистнет дальше, как и весь остальной мусор.

Совершенно не представляя, что вообще скажу, я звоню Дейну, но в трубке лишь бесконечно тянутся длинные гудки. Блять, у него же тренировка по футболу, а потом ранние вечерние пары. Приходится писать.

Коннор: Нам нужно поговорить. Срочно.

Пока я отправляю Дейну ссылку на ебаный Тик-Ток, Марго пытается сгладить углы.

— Если искать плюсы, то в комментариях народ от вас просто в восторге, все за вас болеют.

Слава богу, Марго относится с пониманием к тому, что кусок больше не лезет мне в горло. Я наскоро обнимаю ее на прощание и покидаю свой кампус, чтобы разыскать Дейна на его территории, пока еще точно знаю, где он должен быть. Его команда проводит стандартную тренировку на том же самом поле, где проходят их домашние матчи. Замерев в тени на трибунах, я скольжу взглядом по полю, но на сей раз только своими собственными глазами, без объектива камеры.

На трибунах есть и другие студенты и, пользуясь спортивной атмосферой, кто-то зубрит учебники, а кто-то устраивает мини-группы для подготовки к семинарам. Но я сижу совершенно один, больной от сжигающей изнутри тревоги, и неотрывно слежу за каждым движением Дейна, до ужаса боясь, что стоит мне моргнуть, и он растворится в воздухе.

Заметив меня, он оступается, но все равно машет рукой, несмотря на гневный окрик тренера. Одного его мимолетного признания оказывается достаточно, чтобы немного унять дрожь, но мне пиздецки мало.

Тренировка завершается финальным сбором команды, и я спускаюсь вниз, чтобы перехватить Дейна на кромке поля, на полпути к раздевалке.