Она резко вскакивает из-за стола, хватает сумку и дрожащими руками подхватывает пальто.

- Я ненавижу тебя, Рябов, - бросает она мне в лицо. - Будь ты проклят.

Она разворачивается и почти бегом бросается к выходу.

Я остаюсь за столом ровно на две секунды. В груди зияет огромная, черная дыра. Я достаю из бумажника несколько купюр, швыряю их поверх стола и вскакиваю с места.

Выбегаю на улицу, кручу головой, окидывая взглядом прохожих, и замечаю ее темно-бордовое пальто.

Ника не ушла далеко.

Она стоит метрах в тридцати от ресторана, перед огромной, залитой неоновым светом витриной дорогого бутика. Она даже не надела пальто, просто комкает его в руках на груди. Ее плечи судорожно вздрагивают. Она плачет. Плачет так, как возможно не позволяла себе плакать все эти пять лет - навзрыд, задыхаясь от слез, уткнувшись лбом в холодное стекло витрины, за которым стоят бездушные манекены.

Я подхожу к ней медленно и останавливаюсь рядом. Я так близко, что чувствую запах ее парфюма, смешанный с запахом московской сырости.

Я не говорю ни слова. Мои извинения ничего не стоят, слова всё равно ничего не исправят. Я просто опускаю руку и нахожу ее ледяные, дрожащие пальцы.

Мягко, осторожно разжимаю ее ладонь, высвобождая из нее край пальто, и переплетаю свои пальцы с ее. Моя горячая ладонь полностью окутывает ее запястье.

Она вздрагивает всем телом и делает слабое движение, пытаясь вырвать руку. Но в этом движении нет реальной силы - только остаточное сопротивление. Она всхлипывает, опускает голову, и ее плечи поникают. Силы покидают ее окончательно.

Она перестает бороться. Стоит на ветру посреди шумной улицы, плачет и оставляет свою руку в моей.

Ровно шестьдесят секунд.

Я считаю их про себя, стоя посреди шумной Садовой, глядя сквозь пелену слез на бездушные манекены в витрине. Один, два, три… шестьдесят. Ровно минуту я позволяю его ладони держать мою. Позволяю его теплу проникать под кожу, отогревая то, что было заморожено долгими годами. В этой минуте умещается всё: моя невыплаканная боль, моя ярость, моя разбитая любовь, которую я так старательно хоронила под слоями правильных поступков и идеальных отчетов.

На шестьдесят первой секунде я медленно, но твердо разжимаю пальцы, и вытягиваю свою руку из его.

Я отступаю на шаг, накидываю на плечи свое темно-бордовое пальто.

- Мне пора, Антон.

Я разворачиваюсь и иду вдоль по улице, поднимая руку, чтобы поймать такси. Первая же машина с шашечками тормозит у тротуара. Я ныряю на заднее сидение, хлопаю дверью и называю адрес. Когда такси трогается с места, я не оборачиваюсь. Я знаю, что он всё еще стоит там и смотрит мне вслед.

В салоне пахнет дешевым ароматизатором и старой кожей. Я достаю из сумочки зеркальце и влажные салфетки. Отражение меня не радует: глаза красные, припухшие, идеальные стрелки размазались, тон потек. Снежная королева растаяла, превратившись в измученную, живую женщину. Я аккуратными движениями стираю остатки косметики. Влажная ткань неприятно трет кожу, но я не останавливаюсь, пока лицо не становится абсолютно чистым.

Я смотрю на себя в зеркало и понимаю: я больше не могу притворяться. Тот надлом, который произошел сейчас в ресторане, невозможно склеить обратно. Антон вскрыл мою рану и это больно... Это невыносимо больно, но… впервые за пять лет мне будто стало легче.

Такси останавливается у моего элитного комплекса на Фрунзенской. Я расплачиваюсь, выхожу в сырой московский вечер и иду к подъезду. С каждым шагом к лифту, с каждым этажом вверх мое сердце бьется всё реже.

Я подхожу к нашей двери, достаю ключ и вставляю в замок.

В прихожей горит дежурный свет. Обувь Димы стоит на своем обычном месте.

Я снимаю пальто, вешаю его в шкаф. Разуваюсь. Делаю глубокий вдох и прохожу в гостиную.

Дима сидит на диване. Телевизор выключен, планшета в руках нет. Горит только один торшер в углу, отбрасывая тени на его лицо. Он не читает, не работает. Он просто сидит в тишине и ждет меня.

- Привет, - говорю я, останавливаясь в дверях гостиной.

Дима медленно поворачивает голову.

- Ты рано, - его голос звучит ровно, но от этого спокойствия по позвоночнику бежит холодок. - Встреча сорвалась?

- Нет. Просто мы быстро закончили, - я прохожу в комнату и сажусь в кресло напротив него. Расстояние между нами всего пара метров, но кажется, что целая пропасть.

Дима чуть наклоняется вперед, опираясь локтями о колени и сцепляет пальцы в замок.

- Ника, нам нужно поговорить.

Вот оно. Разговор, который висел в воздухе с того самого вечера, когда он забрал мой телефон «на зарядку».

- О чем? - я заставляю себя смотреть ему прямо в глаза.