И он... Игнат был настолько близко от меня в тот день а я, погруженная в свое горе, даже не почувствовала????

Он все же жив. Он не погиб!

Или же со мной произошло помешательство, и все, что происходит сейчас, происходит со мной не наяву, а лишь в моих фантазиях?

Все.

И этот рисунок, и художник, практически прямым тексом рассказывающий мне о том, что Игнат жив.

Жив!

Не просто жив. Три дня назад он находился настолько близко от меня, только лишь руку протяни. Он был так близко!!!

Жив!

А я сидела, и ничего не замечала.

Голова кружится, я чувствую себя словно пьяная.

И невыносимо, до дрожи, до обморока я боюсь вначале поверить, а потом снова, как и в прошлый раз разочароваться....

А если все действительно так…Как долго он собирается...

Собирается скрываться от меня?

И… получается, все же тогда он на самом деле разогнал тех парней?

А вовсе не тот парень, на которого я подумала? Но…тот парень вроде бы ответил логично. Хотя из-за сбивчивости моей речи в тот момент он мог, в то же время, неправильно меня понять.

Значит, это был Игнат…

Почему же тогда он молчал? Почему не сказал мне ничего?

Ладно, пусть не в тот момент, когда он помог. Но после, скажем, когда уже подсел?

И тут же я вновь вспоминаю свои слова.

«Не желаю больше видеть тебя. Никогда».

Вот и ответ.

Он… Получается, он…Он не хотел, чтобы я его заметила.

Вот и всё.

И если бы не эта случайность…

Как долго? Я бы страдала, а он…Он просто бы находился где-то поблизости?

- А что дальше? Вы…видели, что произошло дальше? – восклицаю я.

Художник пожимает плечами.

- Ну, вроде бы девушка поднялась со скамьи и пошла прочь.

- А он? А парень? Что стал делать парень?

- Девушка, я не знаю. Он вроде бы остался сидеть. Я отвлекся тогда на покупателя, а когда снова посмотрел на скамью, его уже не было, а место заняла вроде бы компания туристов. Вы хотите приобрести этот набросок?

- Да, да, хочу.

- Это будет дорого. Вы не поверите, но мне он очень нравится.

- Сколько бы не стоил, - выпаливаю, и даже не хочу торговаться.

Пока художник запаковывает покупку, я озираюсь, глаза против воли то и дело возвращаются к скамье.

А когда расплачиваюсь и отхожу, то первым делом иду, нет, скорее бегу, в ту сторону.

Сейчас скамья пуста, и я, недолго думая, сажусь на то место, на котором всего лишь три дня назад, по моим предположениям, сидел Игнат. И только от осознания этого мне делается настолько лучше, чем я даже могла подозревать.

Он жив! Я не ошибалась, когда ни на одну минуту не желала поверить в его смерть. И он был здесь.

Других зацепок у меня, к сожалению, нет.

Искать его по отелям у меня нет возможностей. К тому же, я без понятия, под каким именем он прилетел сюда.

Все, что мне остается, это каждый день приходить на эту улицу, садиться на эту скамью…

И ждать, что он снова подойдет…

Я так и делаю.

Ворочаюсь ночью с бока на бок, а едва просыпаюсь и завтракаю, снова спешу на прогулку, которая заканчивается на той самой скамье. Я беру с собой перекусить, потому что планирую просидеть здесь как минимум несколько часов.

В общем, столько, сколько получится. Что я и делаю.

Без всякого толка.

Как я ни ожидаю, и не верчу головой по сторонам.

Но я не сдаюсь.

На следующий день я повторяю маршрут.

На следующий.

И на следующий.

Местные продавцы горячей еды уже начинают меня узнавать, и тепло приветствуют, когда я заказываю очередной стаканчик горячего чая.

Проходит неделя, и я не знаю, сколько бы времени так ещё продолжалось. Наверное, бесконечность.

Но вот очередной день, и до обеда льет сильный дождь, поэтому я никуда не выхожу. К вечеру небо светлеет. Я одеваюсь и выхожу на очередную прогулку по уже привычному мне маршруту.