Я смотрю на Себастьяна, и в моих глазах стоят слезы – от обиды и от бешеной злости. Я сжимаю кулаки так, что ногти впиваются в ладони. Хочу что-то сказать, но слова застревают в горле. Все, что я пережила за последние дни, все унижения, весь этот дурацкий развод, вылилось в один большой кошмар.

И тут Мрак, который все это время сидел рядом на песке и внимательно слушал, решает, что пора вмешаться.

Он поднимается, подходит к Себастьяну, смотрит на него своими изумрудными глазами… и громко, пронзительно шипит. Не как кот, который боится. А как древнее существо, которое готово разорвать обидчика своей хозяйки на части.

Себастьян на секунду опешил. Кот большим, черный и очень убедительный. Он стоит перед владельцем отеля, выгнув спину дугой, и в его шипении слышится что-то сверхъестественное.

– А ваш кот, – Себастьян переводит взгляд с Мрака на меня, – он тоже считает, что я неправ?

– Мой кот, – отвечаю я, взяв Мрака на руки, – мой кот умнее любого создания в этом отеле, включая вас. Пойдем, Мрак. Нам здесь больше нечего делать.

Я разворачиваюсь и ухожу прочь, высоко подняв голову. Я чувствую, что все постояльцы смотрят мне вслед. Я слышу, как шепчутся феи. Но не оборачиваюсь.

Себастьян остается стоять у бара, а я слышу, как он говорит бармену:

– Черт! Кажется, я перегнул палку.

Я все-таки оборачиваюсь.

Бармен Мартин осторожно выглядывает из-за стойки:

– Босс, может, принести ей коктейль с извинениями?

– Имеет смысл. Попробуй, рискни.

Я глажу кота и шепчу ему на ухо:

– Спасибо, Мрак. Ты единственное мужское существо, которое меня никогда не предает.

Кот довольно замурлыкал, но в его глазах пляшут лукавые искорки. Он знает, что это еще не конец. И он уверен, что Себастьян обязательно вернется. Мраку нравятся драмы. Особенно с хорошим финалом.

Но пока я сижу у моря одна. И очень злая на себя и Себастьяна.

Правда, с новым коктейлем. Кстати, весьма вкусным!

Глава 6. Гаспачо по-адски и теория эволюции

Окончательно я успокаиваюсь только к обеду. Ничего себе – приехала снять стресс…

Сижу в своем шикарном номере, глажу Мрака и перебираю в голове все возможные проклятия, которые можно было бы наслать на самоуверенного владельца отеля. Но потом решаю, что не позволю ему испортить мой отпуск. Я ведьма, черт возьми! Я пережила демона-юриста, переживу и этого красавчика, хама с завышенным самомнением.

– Мрак, – говорю я, – мы идем обедать. И мы будем вести себя достойно. Мы не будем скандалить. Мы будем есть, пить и наслаждаться жизнью. Даже если нам подадут вареных тараканов с гарниром из мокриц.

Кот смотрит скептически и зевает, показывая, что в тараканов он, может, и верит, а вот в мою способность не скандалить – нет. Хотя вообще-то я очень спокойная… иногда бываю.

Спускаемся в ресторан. Вестибюль заполнен постояльцами, которые собираются на обед. С удивлением замечаю, что атмосфера царит какая-то странная. Кто-то нервно хихикает, кто-то оглядывается по сторонам. А пожилая фея, та самая, что закрывала уши во время утреннего скандала, сидит на диване и с ужасом смотрит на свою спину.

– Что-то не так? – шепчу я коту.

Мрак фыркнул. Он уже учуял что-то странное.

Мы входим в ресторанный зал, и я замираю.

За столиками сидят постояльцы. Нормальные вроде бы люди, маги и прочие существа. Но у каждого из них из-за спины торчит хвост. Самый разный: пушистый, легкий хвост, как у белки; длинный, чешуйчатый, как у ящерицы; короткий виляющий, как у таксы; и даже один роскошный, с кисточкой на конце – явно львиный.

Фея, которая минуту назад сидела в вестибюле, вошла в зал и с отчаянием оглянулась на свой собственный хвост – воздушный, полупрозрачный, как у какой-то сказочной феи-русалки.

– Что происходит? – спрашивает она у мужа-эльфа, у которого из-под мантии торчит длинный, изящный хвост с серебристой чешуей. – Я не подписывалась на это! Я приехала отдыхать, а не отращивать конечности!

– Милая, – успокаивает ее эльф, – это, наверное, какой-то курортный сюрприз. Может, у них сегодня тематический день?

– Тематический день! – возмущается фея. – Я что, похожа на белку?!

Я прохожу к своему столику, бросая взгляд на хвостатую публику. Единственный, у кого нет хвоста, – бармен Мартин. Он стоит за стойкой и с ужасом смотрит на постояльцев, прикрывая свою пятую точку руками.

– Мартин, – строго спрашиваю я, – что вы им подали?

– Гаспачо, мадам, – пискнул оборотень. – Обычный гаспачо! По рецепту шеф-повара! Но я не знаю, почему… – он показывает на хвосты и разводит руками.

Я подхожу к раздаточной и нюхаю суп в большой кастрюле. Пахнет томатами, зеленью и… легкой магией трансформации.

– Это не гаспачо, – говорю я. – Это почти гаспачо. Кто-то перепутал томаты с ягодами магического хвостоцвета. Это редкое растение, которое используется в зельях для оборотней. Одна ложка – и у вас вырастает хвост. На день, минимум.

По ресторану пробегает ропот. Фея хватается за голову.