Он смешивает что-то в шейкере, добавляет искрящуюся жидкость, бросает странные ягоды и все это сопровождает заклинаниями, которые звучат для моего уха как-то тревожно.

Через минуту он с гордостью ставит передо мной высокий бокал.

С ужасом смотрю на коктейль.

В бокале плавает что-то зеленое, с пузырьками, которые лопаются с противным звуком. На поверхности дымится пена цвета болотной тины, а сверху вместо зонтика торчит крошечная кость – явно чья-то фаланга. Коктейль пахнет серой, прокисшими ягодами и легкой безнадежностью.

– Что это? – спрашиваю я, стараясь сохранить голос ровным.

– «Разбитое сердце», фирменный коктейль нашего отеля! – гордо объявляет бармен. – В составе сок мандрагоры, настойка скорпионьего яда, капля слез баньши и немного разочарования. Очень бодрит!

– Бодрит?! – я вскакиваю с шезлонга, и шляпа слетает с моей головы. – Это что за отрава?! Оно пахнет как адский котел после мытья посуды! Я просила коктейль, а не ритуальное зелье для вызова демонов!

Бармен испуганно отступает.

– Но это же наш бестселлер! Все постояльцы его обожают!

– Все постояльцы, видимо, мазохисты, – отрезаю я, стуча по шезлонгу длинным ногтем. – Я хочу нормальный, человеческий, приличный коктейль! С ананасом! С клубникой! С чем угодно, что не требует жертвоприношения!

– Простите, – лепечет оборотень, – но у нас только магическое меню…

– Тогда принесите мне просто сок! Воду! В конце концов я не для того приехала за тридевять земель, чтобы пить жидкий кошмар!

Скандал начинает привлекать внимание. Постояльцы на соседних шезлонгах поворачивают головы. Пожилая фея с подозрением на меня косится и что-то шепчет своему мужу. Какая-то русалка, которая грелась на камнях, вытащила голову из воды и с интересом наблюдает за скандалом, потряхивая хвостом.

– Что здесь происходит? – раздается спокойный, уж очень знакомый голос.

Я оборачиваюсь. Себастьян стоит в нескольких метрах от меня – в светлых брюках, белой рубашке с закатанными рукавами и с неизменной ироничной усмешкой на лице. У него в руках бокал с чем-то прозрачным и идеальным. Выглядит так, будто только что сошел с обложки журнала «Владельцы курортов с невероятной харизмой».

– А, вы! – воскликнула я, тыча пальцем в сторону несчастного коктейля. – Это вы тут всем заправляете! Ваш бармен пытался меня отравить!

Себастьян подходит ближе, берет бокал, нюхает и морщится.

– М-м-м, «Разбитое сердце». Действительно, на любителя. Но Мартин не виноват, он просто готовит согласно рецепту. Вы могли бы вежливо попросить его заменить коктейль.

– Я вежливо попросила! – возмущаюсь я. – «Принесите мне что-нибудь нормальное». Это было вежливо! Куда уж лучше! И вообще, клиент всегда прав, – припечатала я.

– Нормальное для ведьмы седьмого уровня и нормальное для обычного человека – это разные вещи, – замечает Себастьян, поставив бокал на стойку. – Может, вам просто не хватает чувства прекрасного?

Я замираю. Внутри что-то щелкает. Не магически, а очень даже по-человечески – обиженно и зло.

– Что вы сказали?!

– Я сказал, – Себастьян делает шаг в мою сторону и оказывается слишком близко, – что вы не умеете наслаждаться жизнью. Вы приехали отдыхать, а вместо этого скандалите из-за каждого пустяка. Коктейль не так пахнет, комната не та, привидения храпят… Вы знаете, я начинаю понимать вашего мужа.

Чувствую, как у меня закипает кровь. Зеленые искры заплясали на кончиках пальцев.

– Вы ничего обо мне не знаете, – тихо, но с металлом в голосе, произношу я. – Мой муж обобрал меня до нитки. Он оставил меня с котом и тостером. Он переписал контракт за моей спиной. И вы говорите мне, что я не умею наслаждаться жизнью? Мне просто сейчас не до наслаждения! А я бы очень хотела наконец начать получать это самое наслаждение. Только ваш отель этому препятствует!

– Судя по вашему поведению, вы видите негатив во всем. Вы ищете проблему там, где ее нет. Это коктейль? Поменяйте. Это комната? Я вам дал люкс. Это привидения? Ну извините, это курортный колорит. Они могут появиться и в люксе. Да, где угодно! Хоть на соседнем лежаке.

– Колорит? – я повышаю голос. – Колорит – это когда у вас на завтрак дают местные лепешки и сыр, а не когда вас заселяют в каморку с хором мертвецов!

Теперь на нас оглядываются уже все. Даже чайки на пирсе притихли. Пожилая фея демонстративно закрывает уши руками, но продолжает смотреть бесплатный «спектакль». Бармен Мартин прчется за стойкой и молился всем чертям, чтобы его не превратили в жабу. А я могу! Ой, тут магия не работает…

– Послушайте, – Себастьян тоже повышает голос, теряя свою невозмутимость, – я владелец этого отеля. Я предлагаю вам лучшее, что у меня есть. Я лично вас развлекаю. Я приглашаю вас на коктейли. И что я слышу? Бесконечное нытьё! Может, ваш муж был не таким уж и плохим? Может, он просто устал от вашего вечного недовольства?

Вокруг становится совсем тихо.