— Спасибо за информацию, — говорю я. — Хоть что-то позитивное.

— А ты как? — Лена заглядывает мне в лицо. — Честно?

— Честно — не знаю. Держусь.

— Это уже много.

Я возвращаюсь в кабинет и закрываю дверь. Сажусь за стол, но работа не идёт. В голове крутится: Лиля уволилась. Значит, больше я не встречу её в коридоре у кулера. Не столкнусь с ней в лифте. Не увижу её платиновые волосы и дурацкую заколку-бабочку. Это должно радовать. Но радости нет. Есть только грязный осадок.

На совещании я собираю отдел и рассказываю о результатах конференции. Говорю чётко, по делу, без эмоций. Подчинённые слушают внимательно, но я чувствую — они смотрят не только на слайды презентации. Каждому интересно: как выглядит женщина, которую бросил муж? Плачет ли она по ночам? Пьёт ли успокоительное?

Не дождётесь. Я не дам им этого зрелища.

После совещания захожу в туалет и смотрю на себя в зеркало. Строгий костюм, убранные волосы, ровный тон лица. Красные прожилки в глазах я замаскировала каплями. Губы трогает едва заметная помада. Выгляжу как человек, который контролирует свою жизнь. Даже если внутри — руины.

Из соседней кабинки выходит стажёрка Даша и, увидев меня у раковины, столбенеет. Буквально замирает с открытым ртом, как кролик перед удавом. Я мою руки и смотрю на неё через зеркало.

— Даша, у вас всё хорошо?

— Да, Светлана Алексеевна. Просто... вы такая сильная.

— Я не сильная. Я просто работаю.

Она вылетает из туалета, а я остаюсь. Сильная. Сколько раз я слышала это слово за последние дни? Ольга говорила, Лена говорила, теперь вот девочка-стажёр. А я не чувствую себя сильной. Я чувствую себя уставшей до онемения.

Вечером я задерживаюсь в офисе дольше обычного. Не хочется возвращаться в пустую квартиру — Ольга уехала к родителям на два дня. Я сижу перед монитором и бездумно кликаю по таблицам. За окном темнеет, офис пустеет. Охранник делает обход и заглядывает в кабинет:

— Вы ещё здесь, Светлана Алексеевна?

— Уже ухожу.

Собираю вещи и спускаюсь вниз. На парковке моя машина стоит третьей слева, как всегда. Я сажусь за руль и какое-то время просто сижу в темноте, не заводя мотор. Телефон на пассажирском сидении загорается. Сообщение от Ольги:«Как ты?» .

Пишу:«Нормально. Лиля уволилась» .

Подруга отвечает мгновенно:«Одной проблемой меньше. Домой?»

Домой. Я смотрю на это слово и думаю: где теперь мой дом? Съёмная квартира? Ольгина гостевая? Офисный кабинет? Нигде. Я бездомная в самом прямом смысле. Нет места, которое пахнет мной, где мои вещи разложены по полочкам, где меня ждут.

Завожу мотор и выезжаю с парковки. Еду по городу без цели, просто чтобы чувствовать движение. Вечерние улицы залиты неоном, пробки рассосались, светофоры подмигивают зелёным. Я включаю радио и натыкаюсь на песню, которую мы с Гришей слушали в первое лето. Та самая, под которую он сделал предложение. Идиотская, с аккордеоном и глупыми стихами. Раньше я плакала от умиления. Сейчас выключаю.

Через полчаса я паркуюсь у супермаркета, покупаю готовый ужин и бутылку белого вина. Не для того, чтобы напиться. Просто хочется выпить вина в одиночестве и ни перед кем не отчитываться. Кассирша смотрит устало, пробивает товары, желает доброго вечера. Я выхожу в ноябрьскую морось и вдруг ловлю себя на мысли: я свободна. Гриша не ждёт меня домой, я не обязана звонить ему из магазина и спрашивать, что купить. Не обязана готовить ужин к его приходу. Не обязана делать вид, что всё хорошо.

Свобода — это холодно. Но свобода — это честно.

Дома, у Ольги, я наливаю вино в бокал, сажусь в кресло и открываю ноутбук. Надо найти квартиру. Свою. Без чужого прошлого. Без ванильного запаха и шотландского пледа. Без Гриши.

Я захожу на сайт объявлений и пролистываю варианты. Однушка на Юго-Западной, студия у метро, квартира в новостройке. Звоню по первому номеру, договариваюсь о просмотре на завтра. Вешаю трубку и чувствую — внутри что-то тихо сдвигается. Кажется, это надежда.

Завтра я посмотрю квартиру. Послезавтра отвезу заявление в ЗАГС. Через месяц получу свидетельство о разводе. План есть. Я двигаюсь вперёд.

А Гриша с Лилей пусть остаются там, где я их оставила. В прошлом.

Глава 7. Случайный контакт

Глава 7. Случайный контакт

Субботнее утро встречает меня резким звонком будильника. Я забыла его выключить с рабочей недели, и теперь телефон надрывается маршем Мендельсона — Гришина шутка, которую он поставил мне на годовщину свадьбы. Издевательское совпадение. Я смахиваю уведомление и наконец меняю мелодию на стандартный сигнал.