Сначала я, как полная идиотка, гуглю «где купить топор». Первыми почему-то вылезают кованые топоры ручной работы по цене крыла от самолёта. Чёрт, не думала, что это такая проблема! В итоге нахожу относительно недалеко один магазин инструментов и пилю туда. А внутри застреваю перед огромным выбором.

— Девушка, вам что-то подсказать? — ко мне обращается заросший бородой мужик, напоминающий канадского лесоруба.

— Да, — мило улыбаюсь ему. — Мне нужен топор!

«Лесоруб» осматривает меня с ног до головы.

— А… для чего конкретно? — интересуется осторожно.

Блин, труп расчленить и спрятать в багажнике! Так и тянет пошутить, но что-то подсказывает, что шутку не оценят.

— Мне для директора, — поясняю, и продавец слегка напрягается, но больше ничего не уточняет.

— Ну вот, смотрите, есть клиновой топор, а есть топор-колун, — начинает показывать мне на образцы. — Эти варианты все длинные, с обрезиненной рукояткой, из рук не выскользнут…

— Да мне просто топор. Вот этот как, нормальный? — тычу в вариант с ярко-красной ручкой.

Ну а что, если по пожарной безопасности, то красный будет в самый раз.

— Если ничего экстремального делать не собираетесь, то вполне, — кивает продавец. — Берёте?

— Беру! — киваю уверенно.

Расплачиваюсь на кассе, цена оказывается вполне демократичной.

— Вам завернуть? — уточняет кассир.

— Нет, не надо, — качаю головой.

Смысл? Я ж его сейчас в офис принесу, он там ведь не в упакованном виде должен храниться. Тут у меня вибрирует мобильник.

— Алин, ну ты куда пропала?! — шипит в трубку Люда.

— Бегу! — хватаю чек, чтобы отдать его в офисе — пусть возвращают стоимость покупки, две тыщи всё-таки, и сам топор.

Действительно, как и обещал продавец, рукоятка удобно ложится в руку. Вскидываю её на плечо, чтобы было комфортнее нести, и тороплюсь обратно на работу.

— Девушка, вы куда? — вскидывает на меня глаза пожилой дядечка на пропускном пункте в здание, где на втором этаже расположен офис, затем переводит взгляд на мою покупку и почему-то слегка откатывается назад вместе с креслом.

— Я практикантка в агентстве «ДеЮре», — улыбаюсь вредному охраннику, который сегодня полчаса мурыжил меня, выдавая временный пропуск.

— А-а, вспомнил, проходите-проходите, — торопливо открывает мне турникет, слегка косясь на девайс на моём плече, а моя улыбка становится ещё шире.

Взлетаю по запасной лестнице на второй этаж, решив не дожидаться лифта, и, открыв дверь, вваливаюсь в коридор, чуть не запнувшись о порог.

Выдыхаю, выпрямляюсь, опять вскидываю топор на плечо, и… замираю на месте. Потому что передо мной в коридоре застыла целая делегация. Все со сложными лицами смотрят то на меня, то на красную рукоятку в моей руке, а во главе…

Мама дорогая, роди меня обратно! Только не он!

Первое, что мне хочется сделать — сбежать. Следующее — уронить на него топор и сбежать! Правда, потом понимаю — бесполезно. Такого топором не убьёшь. Тут и циркулярная пила не справится.

— Добрый день, м-м-м… — запинаюсь.

Я не знаю его отчества. Никогда не знала. Только имя. А обращаться по имени к явно тому самому директору, которого все сегодня ждали, да ещё в присутствии кучи подчинённых — плохая идея. Мужчина прищуривается.

И тут вперёд выскакивает Людмила.

— Полкан Игоревич, прошу прощения, не обращайте внимания, пожалуйста, пойдёмте в конференц-зал…

— На что конкретно я не должен обращать внимания? — уточняет он ледяным тоном.

— Ну… — теряется Люда.

Начальство молча смотрит на неё пару секунд, затем переводит взгляд на меня.

— За мной! — командует отстранённо, разворачивается.

Сглотнув, послушно следую мимо расступившихся людей, догоняю мужчину и чуть не врезаюсь ему в спину, когда он неожиданно останавливается.

— Это зачем? — кивает на топор, в который я от нервов вцепилась обеими руками.

— Это… вам! — протягиваю ему инструмент.

— Неожиданно, — он изгибает одну бровь, но невозмутимо забирает у меня девайс, взвешивает в руке.

Окидывает взглядом толпу растерянно молчащих сотрудников, видимо, не знающих, как реагировать на ситуацию. Я оборачиваюсь, вижу Людмилу и округляю глаза, указывая ими на топор, но та только судорожно мотает головой и отступает подальше. Да чем он их тут так запугал?!

— Идём! — вздрагиваю от низкого голоса.

Заходим в ближайший кабинет, оказавшийся тем самым конференц-залом с длинным столом, на который мужчина кладёт топор, а сам разворачивается ко мне, складывая руки на груди.

— Ну, здравствуй, Алина, — уголки губ приподнимаются в намёке на улыбку, но глаза холодные, и я киваю, не понимая, как реагировать.

— Здравствуйте, — решаю на всякий случай поприветствовать его ещё раз, а он хмыкает.

— Неужели я так сильно изменился?