Он усмехается, но все же делает пару шагов назад. Надевает футболку, но так медленно и демонстративно, что я снова пялюсь на то, как играют мышцы на его теле.

Господи, да что ж такое!

— Через час так через час, — кивает он, направляясь к выходу. У двери оборачивается: — Леся, а пирожки с чем?

— С яблоками.

— Люблю яблоки, — он смотрит на меня долгим взглядом. — Особенно если с пылу с жару. И с молоком.

Уходит.

А я опираюсь на раковину и хватаю ртом воздух. Сердце колотится как бешеное. В висках стучит. Внизу живота — странная, тягучая тяжесть.

— Вот же... — шепчу я. — Вот же гад!

Надо заняться блинами!

Но руки дрожат. И перед глазами стоит он — голый по пояс, наглый, красивый до неприличия.

Потом возвращаюсь к тесту на пирожки. Его как раз нужно обмять…

— Леся, соберись, — приказываю себе вслух. — Ты хозяйка. У тебя бизнес. А этот... этот просто гость. Временные неудобства. Переживем.

Отбрасываю полотенце и с начинаю мять тесто.

Только почему-то вместо теста представляю его спину. И плечи. И эти руки, которые, наверное, умеют не только на кнопки клавиатуры нажимать, уж больно мускулов много…

— Дура, — шепчу я. — Дура деревенская.

Резко одергиваю себя и шлепаю тесто ладонью. Звук получается звонкий, как пощечина.

— Вот так бы его, — шиплю я. — По наглой миллиардерской морде.

Но в глубине души понимаю: не по морде хочется. Совсем не по морде.

И от этого понимания становится еще жарче.

Глава 5

Хасанов

Сижу во дворе под раскидистым кленом. Лавка простая, деревянная, кое-где даже щепки торчат — не занозиться бы. Стол застелен клеенкой в цветочек. В цветочек, Карл! Я, который привык к белоснежным скатертям в мишленовских ресторанах, сейчас сижу за столом с красными розанами на клеенке.

Пахнет... даже не знаю чем, но умопомрачительно. Трава утром пахнет росой, землей, еще откуда-то тянет свежеиспеченным хлебом, а яблони — боже, эти яблони просто с ума сводят своим ароматом. Спелые яблоки валяются под ногами, и их сладкий, чуть забродивший запах мешается с утренней свежестью.

Пожалуй, здесь ничего.

Даже есть какой-то свой шарм.

А то все эти рестораны, звезды Мишлен...

Закажешь, а на тарелке и есть нечего, кусочек в центре и по периферии соусом намазано.

А тут с утра стол ломится от еды.

Смотрю, как хозяйка туда-сюда ходит, приносит, расставляет.

Добротная каша с маслицем, янтарная, рассыпчатая. Хлеб домашний, с корочкой, которая хрустит так, что в ушах отдается.

И блины. Гора блинов, тонких, кружевных, маслом политых.

Хрустальная вазочка с вареньем…

Олеся уходит еще раз.

Я не могу оторвать взгляд от ее пышной задницы, смотрю, как она скрывается в доме.

— А молоко где? — спрашиваю громко, чтобы она услышала. — Разве в деревне не положено? К блинам молоко надо!

Она выходит на крыльцо. В руках держит кувшин. Глиняный, пузатый, с синими цветочками.

— Парного? — спрашивает и смотрит с вызовом.

Я представил ее с бидонами. Коротко, ярко, как вспышку. В резиновых сапогах, в платье, которое обтягивает эту ее задницу, и с двумя тяжелыми бидонами в руках. А потом она ставит бидоны, распрямляется, и платье натягивается на груди...

В штанах моментально становится тесно.

— Парного молока! — говорю, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Может быть, даже доить хорошенько умеешь? Надоила бы мне… То есть, кхм… для меня?

Хотя сам думаю совсем о другом.

Она сверкнула глазами. Зло так сверкнула, с вызовом. Подошла к столу, поставила кувшин — с грохотом, специально, чтобы я заметил ее недовольство.

— Парное, — буркнула. — Только что от соседки Зорьки. Удои сегодня хорошие.

Я смотрю на ее руки. Они в муке еще, в тесте. Пальцы чуть перепачканы.

— Садись, — киваю на лавку напротив. — Позавтракай со мной.

Она замерла. Глаза расширились от удивления.

— Чего? С вами? — переспросила. — Я вообще-то работаю. У меня дел по горло.

— А я сказал, садись!

Я привык, что мое слово — закон, что люди прыгают вокруг, выполняя любую прихоть.

Но она не прыгает.

Эта, деревенская, стоит, поджав губы, и смотрит на меня волком.