Мой Рим читать книгу онлайн
Верона Виера
Мой Рим
Художественное оформление А. Андреева
Во внутреннем оформлении использованы иллюстрации:
© Berkahlineart, Tetiana Yurchenko, Fukuchi, Vensto, KABITA RANI, Graphic Core Studio 786, CreativeT-Shirt Designs, Minoti Rani / Shut-terstock.com / FOTODOM
Используется по лицензии от Shutterstock.com / FOTODOM
Иллюстрации на переплете VIS
© Виера В., текст, 2026
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2026
Глава 1
Как мне не хватает солнца. Снаружи и внутри.
Весна в этом году совсем на себя не похожа. Куда ни посмотришь – везде серость: грязный залежавшийся снег, серые дома. И неважно, многоэтажка или барак, как у нас, – все одно.
И души. Скитаются, барахтаются между домом и работой. Сижу на подоконнике в наушниках и смотрю на остановку, что у дороги напротив дома. Пасмурное небо нагоняет тоску. Оборачиваюсь. Наши обои тоже выглядят тоскливо – отслаиваются в углу от сырости. И хотя они не такие скучные, как вид за окном, но все же надоели абстрактные пятна с узорами, будто трехлетка рисовал, пока взрослые не видят. Нужно было настоять на обычной покраске стен. Ну и что, что они неровные, зато можно сделать это в любой момент и в любой цвет, а не ждать каждый год лета, чтобы переклеить обои на новые.
Кому я вру? Новые. Они везде одинаковые, и не только в магазинах. Если зайти в любую квартиру нашего поселка на окраине города, то там в коридоре будут ромбы, в спальне круги, а на кухне – лимоны или кофейные чашки. Если и найдутся отличия, то только в оттенках. Совсем не Италия!
Вздыхаю и слушаю мелодичный женский голос в наушниках, опускаю взгляд на сестру. Она лежит на диване, обнимая подушку, и пялится в телефон. Потом кладет его рядом с собой и рычит от злости.
Боже, что может быть печальнее на свете, чем злая из-за сплетен Карина? Хихикаю.
Поворачиваюсь на бок, но вместо предполагаемой подушки под рукой… Открываю глаза. Ромка?
Я прикрыта, а он спит на боку. Ну, хоть не голый, а вот я… А что я? Приподнимаю покрывало, чтобы проверить свои подозрения.
Голая! Так и есть!
– Санта Клеопатра! – выдыхаю дрожащим голосом еле слышно. – Да как так, блин?
Все должно было быть не так! А в трезвом уме и твердой памяти! Красиво!
Сколько раз говорила, что алкоголь к добру не приводит…
Поворачиваюсь на спину и выдыхаю гнев в потолок, пытаясь сообразить, что делать дальше.
Так, без паники!
Если ничего не помнишь, это же не считается?
Главное, чтоб не как у Карины…
Ладно! Бежим, Верон, отсюда!
Плотнее затянув покрывало, я аккуратно пытаюсь перелезть через спящего Ромку.
– Сбегаешь? – он неожиданно переворачивается на спину и закидывает руки за голову, а я замираю над ногами.
– Угу, – вскользь глянув на его довольное лицо, продолжаю побег.
– Верон, я видел тебя всю! Ты – настоящее произведение искусства. Можешь не кутаться.
– Ну, знаешь… видел и видел!
И все-таки останавливаюсь посреди комнаты, не могу его не спросить:
– Ром?
Он делает серьезное лицо и в вопросе вскидывает брови.
– Мы… это?.. Я голая!
Важно кивнув, Ромка многозначительно смыкает веки и запускает во мне отчаянье.
– Ну, вообще, пипец! Что я внукам скажу, когда спросят? Не помню, мелкие, я была в опилки? – нервно выдыхаю в поток. – Санта Клеопатра!
Перевожу взгляд на Ромку.
Потягиваясь, он садится и равнодушно наблюдает за моей паникой.
– А ты чего такой довольный? – готова пощечиной стереть его спокойствие.
Но Ромка лишь загадочно пожимает плечами. Конечно, ему классно, он-то помнит, как все было.
– И как?
– Что как?
– Как тебе совести хватило воспользоваться моей нетрезвостью? Напомни хоть какой-то момент, – распиливаю взглядом его на кусочки. – Потому что я не помню ни-че-го!
– Не! Было круто, Верон! – он щурится, будто вспоминает. – Сперва ты была, как бы помягче сказать… бревном! Каталась с одного края дивана на другой, потому что не могла уснуть и тебя мучили вертолеты. Потом тебя рвало… раза три, вроде. А потом ты наконец уснула. Все было круто, Верон! То есть ничего не было.
Он потирает лицо, прогоняя остатки сна, и наблюдает за моей реакцией. Сдержанная Ромкина улыбка сперва становится одиночным смешком, но какие-то секунды – и он смеётся:
– Ты пьяненькая, конечно, секси, но прости, Верон…
Моргаю, глазею на него, как на сумасшедшего, и в потугах пытаюсь вспомнить всю хронологию вчерашних событий.
Голова вообще не работает. А Ромка наконец успокаивается, потому что мне вообще не смешно.
Мне стыдно!
– Там в ванной футболка. И щетка новая.
Наверное, от меня разит перегаром.
Блин. Позорище.
Сбегаю в ванную.
О май гад!
Санта Клеопатра!
