Затем утыкаюсь в компьютер. Внутри бьются бабочки, скручивая живот в странных спазмах. Никогда подобного не испытывала рядом с мужчиной.

– Хорошо, давай.

Он сгребает документы.

– Но запомни, Варя, на будущее. Документы на подпись кладутся на мой стол с утра. А еще ты должна готовить мне кофе. Американо без сахара. Делаешь либо на кухне, либо покупаешь через дорогу в «Латтерино». Я начинаю работать в восемь, ты должна быть до этого времени. Это ясно?

– Да.

– Еще на тебе заказ билетов, сдача моих костюмов в чистку, ведение отчетности по секретариату…

Дальше он перечисляет мои обязанности. Ледяным тоном сурового начальника. Киваю, судорожно записываю в блокнот. Мысли путаются. Руки потеют, дрожат. Боюсь хоть что-то пропустить или понять не так.

– И последнее.

– Да? – вскидываю голову.

Руки устали писать с такой скоростью. Разминаю пальцы.

– До того, как я попью кофе и примусь за работу… – он делает паузу, ухмыляется, – ты должна прийти в мой кабинет, задрать юбочку и дать мне отлизать твою горячую киску.

Роняю карандаш на стол. Он с глухим звуком ударяется о дерево, катится к краю и падает на ворсистый ковер. Что он только что сказал?! Вспыхиваю. Таращусь на него во все глаза. А Шатров, как ни в чем не бывало, заходит в кабинет и закрывает за собой дверь.

Моя маленькая Варя заревновала. Я видел это по её возмущенному взгляду, надутым губкам, которые она усердно поджимала. И как ее небольшая грудка шумно вздымалась.

Достаю сигарету.

Курить хочу, пиздец. Я занервничал. Вдруг распереживался, что малышка увидела нас с Петрой. Будто муж, попавшийся на горячем с любовницей. Почему на душе так гадко? Ничего же не было!

Затягиваюсь, гляжу в окно. Одна мысль, что крошка Варя сейчас за дверью и я могу просто затащить ее к себе и трахнуть на столе, будоражит.

Но этого не будет. Впервые хочу добиться девушки. Чтобы она поверила. А с Петрой у нас ничего не было, просто рыжая бестия из-за моего отказа потрахаться захотела выколоть мне глаза своими острыми ногтями.

Ухмыляюсь.

Докуриваю и принимаюсь за работу. Перебираю бумаги, ставлю нужные подписи. Затем дохожу до заявления о переводе Варечки. Смотрю на сумму зарплаты. Хмурюсь.

Набираю отдел кадров.

– Почему оклад Пчелкиной ниже нормы по этой категории?! – набрасываюсь на кадровичку.

– Олег Иванович… ну… это… так сказали.

– Кто?

– Ирина Викторовна.

– С каких пор Ирина Викторовна выставляет оклад моей помощницы? – рычу.

Она что-то блеет. Нахуй всех уволю! Развели бардак!

– Значит так, милая. Ты сейчас переделываешь заявление на сумму, которую я тебе озвучу. Подписываешь документ и приносишь мне, это ясно?

– Но…

– Что?

– Пусть она сама заберет бумагу, – пищит эта бессмертная, – так положено по…

– Мне плевать. У Пчелкиной куча работы в отличие от вас. Так что быстро всё переделывайте. Чтобы через час бумага была у меня на столе. Всё ясно?

– Да.

Ирина Викторовна, значит?

Это бывшая пассия Лесовского. Точнее дама, которую он потрахивал от скуки, а она ушла от мужа, хотя любовник ничего ей не обещал. В итоге Димас отгреб по-полной, еле отмазал его от обвинений в домогательствах.

Но почему она понизила оклад Вари? Еще и в обход меня. Ладно, разберусь с этим чуть позже.

Спустя час я уже подписываю свежее заявление на перевод с кругленькой суммой. Ставлю даже больше, чем нужно. Если у малышки болеет мама, то наверняка она тратит кучу денег на лекарства.

Не знаю, как вообще выживаю. Тяга увидеть мою маленькую помощницу становится сильнее. Наваждение какое-то! До сих пор ощущаю ее нежный запах. Выхожу и вижу, как она работает, не покладая рук.

– Варя, – зову ее, и девчонка замирает.

У нее, как у мелкого зверька, срабатывает инстинкт притвориться мертвой. По-моему, я немного схожу с ума. Всё в этой девочке кажется мне привлекательным.

– Да, Олег Иванович?

– Твоё заявление, – протягиваю бумагу, – почему ты не сказала, что там оклад ниже, чем положен для должности?

– Я не знала, – опускает глаза, взмахивает своими пушистыми ресницами.

– Или испугалась? – выгибаю бровь.

Так, так, так! Кусает губки. Знала, значит.

– Почему ты не подошла ко мне? – приближаюсь.

– Я… я… – дрожит, – простите меня.

– Малышка.

– Мы на работе! – вдруг взбрыкивает, смотрит с осуждением, – не называйте меня так! А если услышит кто?! Я вам не… не…

А мой член рвёт брюки. Хочу эту девчонку. Еле сдерживаюсь, чтобы не зарычать на неё. Ну что за скромняга?

– Не кто, малыш? – тащусь с ее реакции.

– Не ваша рыжая любовница! – выпаливает, затем подскакивает, – не нужно мне особого отношения!

Словно милая крошечная фурия, малышка хватает бумагу и ураганом проносится мимо меня в сторону лифта. Значит, надумала себе о нас с Петрой и заревновала? Моя ты прелесть!