Я не хочу быть злодейкой на Отборе!

ПРОЛОГ

— Ты будешь участвовать в отборе, — строго и властно приказал низкий голос. Голос, который привык к тому, что ему никогда не возражали.

— Да, отец, — прозвучал четкий… и совершенно безучастный ответ. — Но что, если…

— Никаких «что если» не будет, Вайлет, — не менее холодно отрезал мужчина. — Ты избрана богами и получишь приглашение, когда время придет.

— Почему вы так в этом уверены? — позволила спросить я… и тут же вздрогнула, услышав удар кулаком по столешнице. Резкий, словно выстрел.

— Это уже тебя не касается, — отчеканил он с глухими нотками металла. — У тебя шесть лет на подготовку, начиная с этого дня. И если ты меня разочаруешь, я тебе этого не прощу. Ты все поняла?

— Поняла, отец, — ответила я. И хоть мой голос при этом не дрогнул, внутри все тряслось и сжималось от волны страха.

Потому что хоть я и не помнила ничего об этом человеке, кроме последних двух с половиной лет… но и этого времени мне хватило, чтобы не сомневаться в том, что же он оставил между строк. Что именно имелось в виду под «не прощу».

Я не знала о причинах. Не могла даже быть полностью уверена в том, кто я сама такая.

Но одно было ясно наверняка: неважно, кем я хочу считать себя. Я должна стать той, кем ОН желает меня видеть. Иначе…

Иначе подозреваю, меня снова сотрут. Возможно, в следующий раз навсегда.

— В таком случае приступай к подготовке с завтрашнего дня и не вздумай меня подвести.

— Будет исполнено, — ответила я и, лишь выйдя из кабинета, позволила себе, сцепив зубы, потереть запястья. Пылавшие болью после того, как отец несколько минут назад исполосовал их ударами тонкой деревянной линейки.