Я поднимаюсь.

– Ты все-таки уходишь?

– Да.

– Ну что ж, ты сделала свой выбор, – жестким тоном произносит он. – Вероятно, ты об этом пожалеешь. Но я не даю вторых шансов.

Боже, какое самомнение!

– Прощай, – говорю я.

А про себя произношу: “Иди ты в жопу”.

Вслух я этого не говорю. Сергей этого не заслужил. Он не сделал мне ничего плохого. А то, что в конце психанул – так это потому, что я его обидела. У меня нет к нему претензий.

Претензии у меня совсем к другому человеку.

Что за нафиг? Почему я не могу выбросить его из головы? Почему все время чувствую его руки на своем теле? И вспоминаю его язык в своей…

Хочу, чтобы он так оказался снова. Да. Вот так. Просто хочу, и все. И плевать на все доводы разума.

Я вылетаю из ресторана. У меня в руках пищит телефон. Смс от Никиты.

“Марусь, я не надеюсь, что ты сразу меня простишь. Я готов ждать, сколько потребуется. Я буду настойчивым и терпеливым”

“Иди в жопу!” – отвечаю я.

Прямым текстом. Кто кто, а Никита полностью заслужил это.

Послав всех ухажеров, я с облегчением перечитываю Пашкины смски, который весь день пытался назначить мне свидание. “Я тебя найду”, – написал он в конце.

Набираю его.

– Привет. Ты меня не нашел, – самоуверенно произношу я.

Ни секунды не сомневаясь, что услышу захлебывающийся от щенячьего восторга голос. И что он примчится ко мне по первому зову.

Но что-то восторга в его голосе нет совсем. А есть незнакомые мне стальные нотки, смешанные с легким раздражением.

– Нашел, – отрывисто бросает он. – Как свидание с Гусаком? Кажется, ты неплохо проводишь время.

И он бросает трубку.

Блин.

Кажется, в жопу только что послали меня…

Глава 22

 

Паша

 

Игнор. Полный и абсолютный. И это вымораживает больше всего.

Если бы она написала: не хочу, не пойду, иди нафиг – мне было бы легче. Не знаю, почему, но вот так вот.

Но царственная Багира вообще не удостаивает меня ответом. Обидно, блин!

А еще очень хочется узнать, где сегодня вечером носит эту зазнавшуюся дикую кошку. На двести процентов уверен, что дома она сидеть не будет. Не для того приехала в город, чтобы торчать в гостиной брата перед теликом. По-любому где-то развлекается. И у меня есть вполне обоснованное подозрение, что не одна.

Выезжаю с работы, еду… сам не знаю, куда. Домой? Что там делать? Я планировал сегодняшний вечер провести с Багирой. А она… зараза жопастая!

Бесцельно кружу по вечерним улицам, подсвеченным фонарями. Уже сам не понимаю, куда еду и зачем. О! Знакомые места. Тут, за поворотом, “Атмосфера”. Почему бы не зарулить? И я заруливаю.

– Варлам здесь? – спрашиваю парней из охраны.

– У себя.

– Нормас. Я в бар.

Захожу, падаю в кресло за угловым столом. Может, Вар позже подтянется. Наверняка же не просто так сидит поздним вечером в кабинете, дела какие-нибудь решает. Так что я не лезу.

Я собираюсь осуществить одну идейку, которая пришла мне в голову по дороге. Пишу в городской байкерский чат с вопросом, не видел ли кто знойную красотку Багиру. Ее многие знают, но не все – она довольно давно уехала из города. Так что кидаю фотку. Такую девушку точно заметят. А байкеры – они везде. В каждом баре, кафешке, клубе. У меня всего два глаза, и, если я брошусь искать ее по городу, то могу до утра бегать бешеным бобиком. А с байкерами у меня сотня пар глаз…

Через пятнадцать минут мне в личку прилетает сообщение от бармена одного загородного ресторана. “Вижу цель. Она?” И фотка. Багира сидит за столиком с Гусаком. Держатся за ручки. Смотрят в глаза друг другу.

Мля…

Если бы мне в печень воткнули вилку, я бы это легче пережил. Тупая тянущая боль. Где-то в левом боку. Где печень. А, нет! Печень же справа. Слева сердце. И в нем сейчас дырки от вилки. Или от острых Багириных зубов…

“Спасибо”, – пишу я бармену.

Швыряю в сторону телефон. Сижу, уткнувшись взглядом в стену. Минут через пять не выдерживаю. И отправляю бармену сообщение со знаком вопроса.

“Целуются на балконе”, – отвечает он. Фотку не прилагает. Хорошо. Иначе телефон пришлось бы разбить…

– Водки, – киваю я официанту, который крутится рядом. – Двести. Для начала.

Вскоре он ставит передо мной маленький графинчик и стопку.

– Чем закусывать будете?

– Нахера мне закусывать?

Буду запивать. Кровью. Которая капает из моего сердца…

Мля, что за мутная романтично-блевотная хрень крутится в башке? Может, я еще заплачу, закажу текилы и буду слизывать слезы со своих щек?

– Здорово алкоголику и тунеядцу! – раздается над моей башкой голос Варлама.

И он падает в кресло напротив.

– Да пошел ты, – ворчу я.

Но аккуратно. Все же Варлам – это не какой-нибудь Котяра или тот же Носорог. Он мужик серьезный. И сейчас он совершенно серьезно произносит:

– Не дает Маруся?